Сталкерам

Волшебство творят не в чугунных больших котлах, и дело не в зельях, и не в купальской росе, собранной поутру. У каждой из ведьм – морок любовный, а порой и смертельный яд, то самое яблоко Евы в нежных и тонких ее руках, с наклейкой «на счастье» любезному, ну иль «на беду» - врагу. Колдовство – не среди кладбищенских троп, не на перекрестье дорог. Нас там по имени знают – но волшебства там нет. У каждой из ведьм – оживает в руках веретено, и словами нить, и вода – вино, и даже время, если попросит, для нее замедляет бег. Колдовство – не в мантиях, не в черепах, даже позы, по правде сказать, мало решают что. Ведьмы перешептываются с ветрами на их, позабытом давно языке, пишут вилами по воде, да поют луне, лунный свет собирают в прабабкино решето. Колдовство – быль и небыль, сплетенные в кружева. Танцы не открывая глаз – над расплавленным серебром. Мирозданию было скучно однажды, в темный беззвездный час. И оно придумало нас. И ведьмами нарекло.