Письма

Милорд, прошу меня простить, что изъясняюсь в письмах, Ведь голос мой подобный струнам сейчас дрожит. Я рада, что не прошу вас подождать секунду, Чтобы я смогла составить пары слов, Которые так рвутся в люди.. Но именно их я ненавижу. Как Вы поживаете, милорд? Я слышала, что Вы являетесь Графом. Поверьте, я замечала, что Ваши движения полностью пропитанные пафосом и ядом аристократии. Милорд, а Вы обо мне забыли. И не надо спорить, что это не так! Я знаю, что Вы фальшивый и гнусный тип, строящий вид Паука или Змея, которые заманивают своих жертв чем-то аморальным или ядовитым (да, соглашусь, что многих это привлекает), но на самом деле являетесь чем-то..низким и жалким. Но спешу сообщить Вам, милорд, Что мне на вас наплевать. Все это лишь пафос и фарс, Что был создан нами двоими Из-за чертовой скуки. Я не жалею, как и Вы, что позволили этому случиться. Жалость к совершенным поступкам не в наших сердцах, Граф, совершено не в наших. И я ставлю точку в нашей гадкой игре, ведь я не игрок и не актриса в отличии от Вас. И ставим точку, милорд, Мы оба пришли к концу. Я к концу наших встреч, Вы - жизни. И мне Все Равно, Пусть даже на ваших губах блестят капельки яда, или на шее элегантно повязана петля. Мне все равно. Прощай. _____ Нет поля боя, Ходов Игры. Нет сцены, Закулисья. Есть только комната на двоих, Пропахшая дымом и Счастьем. Нет больше Ножей, Игл. Нет масок, И Зрителей тоже. Есть только мы вдвоем, Любовники или части Чего-то Целого. Что у тебя было до меня? Такая же жизнь? Игра? Война? Но мне этого не узнать, Как тебе о том, что у меня Нет Сердца. Но тебе не понять Моего места в Твоей Жизни. Спи. А мы Где-то В другой вселенной Нежимся в комнате, пропахшей дымом, Вместо того, чтобы Ничего не знать Друг О Друге. Прости.