Мой город

Декабрь закончил холодом. Хлопья снега кружатся, виртуозно вращаясь красивым пируэтом, но, достигая асфальта, пропадают, превращаясь в воду. Прогуливаюсь тёмными переулками, шагая по сонным тротуарам. По утренним пустым и безлюдным улицам летают флаеры. Очень раннее утро, и в это зимнее время года моему дефилированию сопутствует мрак, темнота и почти полное отсутствие света, не считая натыканных фонарей, в которые ввинчены светящие груши, отдающие малым теплом. Дым сигарет на языке согревает, помимо тёплой парки, и он же является диалектом, единственный знакомый раннему утреннему ветру. Выкуренная никотиновая палочка мигом превращается в окурок. Меня же можно сравнить с этим огарком: такой же жалкий и безвольный человек. Надо мной склоняются коробы мрачных бетонных конструкций, на одной из плит оседает эмалевая краска, образующая современное уличное искусство — стрит-арт. Полоса огня в стену разрисована тенями людей. Людей выгоревших и потухших, усталых от всего происходящего, с мёртвыми мечтами и убитыми стремлениями, вечно сонных и неудовлетворённых, закомплексованных и пьяных. Себя же я не сильно отделяю от них, я такой же обычный, во всём похожий. Заглядывая вглубь себя, обнаруживаю там хвастовство, глупости и вздор. Проникнув же в своё сердце, нахожу в нём ложь, нарциссизм, лицедейство и похоть. И ничего в нём более не таится, в этом обычном органе, который гоняет красную субстанцию в организме, поддерживая жизнь в еле живом теле. Мой город. Он уже давно мёртв, и я на нём снова появляюсь в виде трупного пятна. При любой возможности его стоит покинуть, но который год держит здешний кислород родных болот и попутные холодные воды. Однобокие толпы уродливых дней добьют любого в этом месте. Унылые, надоедливые и бессмысленные разговоры тянутся, как кошачьи хвосты. Если бы все люди были снеговиками в этом смердящем городе, то я бы вмиг среди этой толпы растаял. Ведь здесь, где все похожи друг на друга, нет места человеку с собственной точкой зрения. Они мыслят примитивно, размышляя стереотипами и устаревшими взглядами, накладывая на любого человека ярлык, подгоняя его под свои рамки. Опираются на мнения большинства, а ведь, как правило, родник, из которого толпы пьют, отравлен. В итоге, когда-то всё окончательно надоест, особенно груз личных подбитых мыслей, я сбегу отсюда, от самого себя и своего Доппельгангера.