Просто приезжай.

Алло. Голос чуть дрожащий, сбивается. -Привет, Джерард. Это Фрэнк. -Ф-Фрэнк? А, да, здравствуй, что нужно? Будто его отвлекли от очень важного занятия, и парень совершенно не может сейчас говорить. -Чувак, ты в порядке? Теперь голос раздраженный: -Да нормально все. Ты что-то хотел? -Да, ты не появляешься уже больше суток, не отвечаешь на звонки, все тебя обыскались. -Да плевать я хотел на это, у меня у самого забот полон рот! Молчание на другом конце трубки затянулось, и Уэй понял, что сорвался. -Боже, прости меня, Фрэнки. Все так сложно... -Я могу помочь как-то? Недолгое молчание. -Д-да. Приезжай к заброшенному заводу. Не спрашивай ничего, просто приезжай. Прошу. Послышались всхлипы. Джеру нужна помощь, и он получит ее от Фрэнка, своего лучшего друга. В машине темно и пусто, как никогда. Но из-за этого создается ощущение давления. Уничтожения. Темнота давит. Пустота удушает. Где же ты, Уэй? *** Пистолет давно заряжен. Предохранитель снят. Осталось лишь ждать его. А это самое страшное, самое напрягающее. Совсем скоро все закончится. "Что закончится? Жизнь Фрэнка?" Внутри Джерарда все кричало. Что сделал им этот скромный парень, любящий свою гитару, Джи и собак? Это он сам виноват. Если бы не наркозависимость Уэя, они бы, возможно, были счастливы. Но ничего уже не изменить и единственный способ отдать дилерам огромный долг-выстрелить Фрэнку промеж глаз. Послышался шум подъезжающей машины. Вот и все. Осталось срывающимся голосом позвать Айеро, в последний раз увидеть его любящий взволнованный взгляд и нажать на курок. Предать его. -Джи? Ты где? -Фрэ-энк. Иди сюда, я здесь. Победный, злорадный шепот дилера. За несколько секунд до появления Фрэнка, он быстро подходит к нему, больно целуя в шею. -Не подведи меня, малыш. А то сдохнете оба... И снова прячется в развалинах. *** Дуло. Дуло пистолета, почему-то направленное на него. Джерард. Он, кажется, плачет. -Что за?.. -Фрэнки... Я не могу иначе, пойми... -Просто объясни, что случилось. Может, я помогу? -Тебя не напрягает то, что я собираюсь тебя убить? Он смотрит на Уэя. Долго, будто оттягивает момент. -Ты меня не убьешь, Джи. Рука трясется, как бешенная. Слезы текут без остановки. -Прости... Прости меня, это из-за наркотиков. У меня нет выбора. -Убери пистолет, не бойся. Все хорошо. Молчание. Выбор. Жизнь или Фрэнк? Убийство или Фрэнк? Тупая наркота. Разливается по венам, заставляя забыть все самое дорогое. Любимое. "Я люблю тебя, Фрэнки. Давно уже люблю. Ты мне нужен. Я люблю тебя, я люблю тебя, люблю тебя." -Люблю... Выстрел. Оглушающий. Уничтожающий. Разрывающий холодный ночной воздух. Направленный куда-то вверх. Как же Джерард Артур Уэй жалок. Весь дрожит, съежился, ожидая второго выстрела, на этот раз себе в спину. Рука с пистолетом сих пор вскинута. Ненужное оружие выпадает. -Прости меня за все, Фрэнки. Прощай... Он сначала не понял. Но когда увидел в трех метрах от Джера чужую руку со стволом в руке... -ДЖИ! *** Серенькое, невзрачное утро опустилось на окраину Нью-Джерси. В этих цветах закончены трубы завода смотрятся еще мрачнее. *** На земле лежали двое. Вместе. Наверное, уже навсегда. Теперь ничто их не разлучит, даже смерть, обойдя их, наступив на пятки и слегка задев костлявой рукой одежду. Да. Они лишь спали. Изнеможённые. Живые мертвецы. Влюбленные. Счастливчики. Той ночью Джерард увидел свое будущее. Это был передоз. Смешно. Наркобарона погубил собственный товар, причем в самом прямом смысле. Рука со стволом просто высовывалась из окна. Безжизненно висела. Это было самое яркое впечатление, даже ярче эффекта от тяжелых наркотиков. Эта мертвая рука была вся в синяках. Как и у Джера. *** К черту полицию. По крайней мере сейчас. Обоим парням нужно было лишь одно-тишина. Ну и немного сна. -Я так рад, что ты приехал,- прошептал Джерард, обнимая Фрэнка еще крепче.-Так рад... А тот чуть улыбнулся во сне.