Books

Книги — сближают. Читателя с автором, ученика с учителем. И Маринетт с Адрианом. В библиотеке тихо. Относительно. Шепот, шелест страниц, хихиканье — не считается. И запах будто свой собственный: пахнет не книгами; пахнет людьми, что здесь находятся. От кого какао, от кого терпко-сладким парфюмом, малиной, выпечкой… И словно не в библиотеке ты вовсе. В маленьком мирке — безобидном, уютном, своём. Книга на самой верхней полке — интересная до покалывания в ладонях, а Маринетт — маленькая, что до верхушки стеллажа и на носочках, и в прыжке, и даже если она вытянет руку что есть мочи, не дотронется и кончиком пальца. А чертова лестница пропала, как назло. — Не достанешь же, — смешок за спиной. Знакомый до приятной дрожи. Адриан. — Не достану, — вторит Маринетт ему, улыбаясь как-то неуклюже. Агрест качает головой, выискивает глазами злосчастную книжку, что так рьяно пыталась достать Маринетт, ловкое движение рук — почти кошачье — и вот чтиво у нее в ладошках. — Спасибо, — почти шепчет она, срываясь на визг. А он смотрит сверху вниз, что под его взглядом так и сгораешь. Лукаво щурится, высматривает, точно кот. И есть в его прищуре что-то знакомое, ни с чем не сравнимое. И все же щеки Маринетт рдеют, беспощадно рдеют. Дьявол, Маринетт, куда еще краснеть?.. — Пожалуйста, — улыбается Агрест. А сердце Маринетт так и выпрыгивает из груди в радостном смущении. А стук его до жути громкий, будто бьют в гонг. Теперь она будет хотеть книги только с самых верхних полок.