«Мир брошенных книг»

      Книга-спутник, товарищ твой и мой на протяжении всей жизни. Мы читаем их. От некоторых оторваться невозможно, а другие мы бросаем, так и не дочитав до конца. Книги, вроде, только бумага, на которой написаны слова, но авторам больно, а книгам - ещё больнее. Мы убираем их на полку, там они пылятся, а потом мы забываем о них, хранилище слов исчезает, исчезает безвозвратно для меня и тебя…       На днях я читал очередную книгу, читал до поздней ночи, так и уснул с хранилищем воплощения авторской задумки в руках. Сначала мне снились радужные сны, теплые ощущения накрывали рекой, но потом все переменилось, холодок пробрался в душу. Красивые пейзажи сменились отвратительными и страшными. Когда-то голубое небо стало серым. Огромные тёмные пышные облака заполонили небеса, солнце скрылось от моего взора за этими массивными гигантами, которые нагнетали тоску. Луга сменились непоколебимой водной гладью, что отражала в себе небосвод, казалось, нахожусь в коробке, из которой нет выхода. Лишь сгнивший, почти уничтоженный деревянный мост вел непонятно куда, куда-то вдаль, не было видно конца деревянного пути. А над мостом кружились книги. Пожелтевшие их страницы пугали меня, а шелест страниц не приносил удовольствия, как когда-то. Я был в смятении. -Ступай, — раздалось негромкое. -Ступай, — вторили другие голоса.       Голоса эти были пропитаны болью и обидой. Не трудно было догадаться, это- книги. Но что я сделал? Почему мои радужные сны сменились этим кошмаром? Я недолго думал над этим вопросом, неожиданно одна книга буквально толкнула меня на мост. Я пошёл вперед. Треск досок, из которых был сделан мост, угнетал меня. Я шел вперед, а за мной мост рушился. Стая книг, летала надо мной, показывая желтые страницы. И вот, в одной из них я узнал ту самую, первую брошенную мной книгу. Я все понял незамедлительно. -Послушай, книга. Ты брошена мной, вы все мной брошены… -Брошены, — сказала одна, а другие вторили ей.       Я продолжал идти по мосту, раньше казалось, что он вечен, а сейчас я вижу остров, к которому этот мост проведен. Еще пара минут и я на нем, на этом острове, что состоял из страниц, книжных страниц. Когда я был мал, то не отдавал себе отчета в том, что делал с хранителем историй, а они помнят, как я их пытал. Слеза покатилась по моей щеке, потом вторая, третья, я залился потоком. Книги собрались надо мной. Их шелест стал для меня ножом, что резал мне душу. -Простите, глупца! — крикнул я, падая на колени. -Прочти нас, — сказала одна. -Прочти! — вторили остальные.       Сон расступился, я побежал к книжной полке. Там все ещё находились недочитанные до конца книги. Среди них я нашел ту, что была первой среди остальных. Открыв ее я погрузился в тот мир, в котором побывал во сне, но все было не серым, а светлым. Водная гладь вдруг стала голубее самого неба, солнце светило ярче, чем когда бы то ни было. Мост, был новым, целым, доски не казались гнилыми. А книги летали, шелест их радовал меня… Дочитывайте книги до конца, люди!