Le gout de l'amour

Любовь не бывает одинакова, верно? Как же глупо называть одним и тем же словом такое неповторимое, страшное, удивительное безумие, которое выворачивает нам внутренности. Если есть любовь, полная света и счастья, вдохновляющая и чистая, то должна существовать и та, что топчется на наших костях. Я такую не выбирала, но привыкла. У моей любви терпкий запах вечернего Парижа, вкус разлитого на старой лестнице красного вина, она отражается в глубоких лужах и грязи в отпечатках твоих рваных ботинок. Моя любовь звучит в протяжных стонах за углом в слепящей темноте, сверкает на самом острие ножа, вспоровшего живот. Но моя любовь не кровоточит: вся кровь высохла вместе со слезами. Моя любовь изувечена и раздавлена, её никто не бережёт и не лелеет. Даже я отныне только наблюдаю за тем, как она гниёт под грохот Франции и течёт по мрачным улицам. Моя любовь здесь, в грязных простынях и клубах пыли. Любовью можно подавиться. Попробуйте воспеть её, восхвалить её.