Дорога Домой

Когда тебе 10, чудесный мир книг только открывает свои двери, а на пороге ждет добрый в злую полосочку волшебник. Когда тебе 12, добрый некромант старательно сажает цветочки на кладбище, а ты, сидя на заборе, подбадриваешь его в новых начинаниях. Когда тебе 15, некромант забрасывает садоводство, и вы строите коварные планы по захвату мира, попутно поделив на двоих прихваченное из пекарни рассыпчатое и ещё теплое печенье. Когда тебе 17, ветер в голове, буря в душе, а книжка с добрым в злую полосочку некромантом летит в стену. Ишь! Учить вздумал! Да он такой же, как «они»! Кто они, на тот момент, как-то не задумываешься. Есть «они», а есть ты. И точка. Когда тебе 20, проблемы, будни, мысли давят, а серость хоть ложкой хлебай, тогда из хлама вытаскивается старенькая книжка. Некромант сидит на пороге порядком обветшалой хижины. В смоляных волосах седина, вокруг глаз, между бровей пролегают морщинки. Ты садишься на скрипучие ступеньки, вздыхаешь и бурчишь, не веря. «Я — дома...» «Дома, дома», - смеется некромант, протягивая мятный настой. Со странным таким привкусом. Рррродным таким. «Опять травки со своими трупами свалил в одно место?! Ох, как наведу порядок!» - тут же вскакиваешь ты. Некромант хохочет, как мальчишка. «Наведешь-наведешь. Травы тебя заждались...» «И ты?» - ты усаживаешься обратно, снова берясь за кружку с настоем. «И я», - соглашается некромант. Над головами ночное звездное небо, полная луна, над болотом чей-то вой и кваканье лягушек. Крррасота.