Сожгу

Я кашляю, долго, тяжко, я не успел вовремя прикрыть рот платком, и теперь стена забрызгана кровью, и монитор, и стол. Платком же и оттираю кровь со стола, смахиваю с монитора. Со стен нет смысла, они все в крови из-за моей рассеянности и, может, из-за того, что моя рука постоянно занята держанием карандаша, кисти или кружки с чаем. Отпиваю. Чай со вкусом гуаши. Как всегда, впрочем. Помещаю кружку на обрубок левой руки, а правой, придерживаясь за стену, иду на кухню. Чашка в целости и сохранности, не то, что ее предшественницы. Меня опять душит кашель, и я сгибаюсь напополам, выплевывая кровь. Не помню, когда я начал курить, но помню тусклое небо над гаражами, весенний нежный воздух, запах дешевых сигарет. Мой смысл жизни, мой наркотик. Они, тлеющие и осыпающиеся белым пеплом вниз, давали всплеск адреналина, глоток вдохновения, и я рисовал, как мне казалось, невероятные произведения искусства... Как давно это было. Я выхожу на балкон, вдыхая ночную прохладу и тянусь к пачке сигарет, закуриваю, морщась от едкого дыма, и запах его мешается с запахом крови. Сейчас я привычно докурю, надрывно кашляя, вернусь обратно в комнату к своим рисункам и дорисую новый. А потом сожгу. Как сжигают меня сигареты.