Часть 1
17 апреля 2016 г. в 23:42
Среди ветров иссушенных морей,
среди зимы жестокого обмана,
я становлюсь похожим на людей,
в своем плаще из влажного тумана.
Проклятый август мчится по пятам,
на крыльях не подшитого романа,
ступая точно по моим следам,
ныряя в горький дым кальяна.
Предатель, трус, обманщик и злодей,
любитель жидкого зеленого дурмана,
желает с помощью лихих коней
схватить меня тугим кольцом аркана.
В пучину вод погибших кораблей,
в зубы разжатые железного капкана,
в последний год давно сгоревших дней,
на дно немого океана
Утащит август мысли и стихи.
Из ношеного кем-то чемодана.
Под листьями стареющей ольхи,
зароет в тень столетнего платана.
Я не хочу! Я не могу назад!
В картонную безрадостность чулана.
Где беспорядочный и пыльный ад,
безденежность пустынного кармана.
Мой серый плащ помят, потерт, забыт,
в стенах граненого стакана,
где плещется неясный горький стыд
за пыльный ход людского каравана.
Я удивлен! Я снова рвусь вперед
пересекая грань меридиана.
Я знаю: мало кто меня поймет,
но я не человек, я - часть романа!
Написанного кем-то в тишине,
чернилами, кровавыми как рана,
при желтой полусъеденной луне,
под насыпью безвестного кургана.