Искушение

Сас­ке.       Этим ве­чером ма­ма не ста­ла ждать те­бя и ра­но лег­ла спать. Отец то­же ве­лел мне не­мед­ленно от­прав­лять­ся в свою комнату. Я бы рад, но се­год­ня ты да­же не по­явил­ся до­ма. Да, за­дания АН­БУ тре­бу­ют вре­мени, но я то­же хо­чу тво­его вни­мания, Нии-сан!       23:30. Ча­сы гром­ко ти­ка­ют, раз­ру­шая ти­шину но­чи. В до­ме все лег­ли спать пос­ле лёг­ко­го ужи­на. Я по­гасил свет в ком­на­те и сел на по­лу око­ло две­ри, ре­шив, что не ля­гу, по­ка ты не при­дёшь.       23:45. Всё си­дел и прис­лу­шивал­ся к зву­кам, в на­деж­де, что ты по­явишь­ся. Гла­за сли­па­ют­ся, и ди­ко хо­чет­ся спать, но я не ус­ну, по­ка не уви­жу те­бя, бра­тик!       Весь день я был слов­но сам не свой. В ака­демии толь­ко и де­лал, что ду­мал о том, как вер­нусь, и мы про­ведём це­лый ве­чер вдво­ём. Так ред­ко вы­пада­ют дни, что­бы ты вык­ро­ил на ме­ня хо­тя бы ми­нуту. Что­бы об­ска­кать та­кого важ­но­го про­тив­ни­ка, как Учи­ха Ита­чи, мне нуж­но боль­ше тре­ниро­вать­ся. Но ты так и не по­явил­ся… А я весь ве­чер про­сидел на крыль­це, выс­матри­вая зна­комые чер­ты.       00:00. Ну вот и на­чал­ся но­вый день, а я так и не уви­дел те­бя, не ус­лы­шал род­ной го­лос, так и не по­лучил при­выч­ный щел­чок по лбу за оче­ред­ную глу­пость. Бра­тиш­ка, где же ты?       Не знаю, сколь­ко вре­мени прош­ло: мо­жет час, а мо­жет два. Я всё си­дел на хо­лод­ном по­лу око­ло две­ри, ло­вя каж­дое ду­нове­ние вет­ра, каж­дый шо­рох но­чи, как вдруг ус­лы­шал скрип по­ловиц в ко­ридо­ре и ти­хий звук раз­движ­ной две­ри. Ни еди­ного вздо­ха — это был ты.       Вско­чив с на­сижен­но­го мес­та, я выг­ля­нул из ком­на­ты. В этот мо­мент зак­ры­лась кра­сивая дверь. Ров­ная по­лос­ка све­та всё же зас­та­вила ме­ня приб­ли­зить­ся к тво­ей спаль­не. Как мож­но ти­ше я при­от­во­рил её, ста­ра­ясь ни­чем не вы­дать се­бя.       Ты, та­кой силь­ный, гра­ци­оз­ный, не­дос­тупный и та­кой… кра­сивый, сто­ял, об­ло­котив­шись на по­докон­ник рас­пахну­того нас­тежь ок­на. Ни­ког­да не зак­ры­ва­ешь его, да­же ес­ли на ули­це очень хо­лод­но. Ма­ма час­то ру­галась с то­бой из-за это­го, но раз­ве мож­но пе­речить та­ким же­лез­ным сло­вам, став­шим ар­гу­мен­том для лю­бого тво­его пос­тупка «Из­ви­ни, но это мой вы­бор». Веж­ли­вый хо­лод­ный тон. Им ты до­бива­ешь­ся все­го, че­го хо­чешь, не встре­чая прег­рад на сво­ём пу­ти.       Сквозь сет­ча­тую фут­болку вид­не­лась але­бас­тро­вая ко­жа, ко­торая при све­те лу­ны и фо­нарей иг­ра­ла мно­жес­твом при­чуд­ли­вых от­тенков. Нас­толь­ко за­любо­вав­шись этой кар­ти­ной, со­вер­шенно за­бываю об ос­то­рож­ности. На­валив­шись на дверь, ко­торая не вы­дер­жи­ва­ет и ти­хонь­ко от­во­ря­ет­ся, а я па­даю на жи­вот, не­ук­лю­же рас­тя­нув­шись у те­бя на по­лу. Ита­чи.       Я ни­ког­да не ду­мал, что ра­бота ко­ман­ди­ра от­ря­да АН­БУ мо­жет так силь­но вы­маты­вать. Се­год­няшнее за­дание бы­ло не­ким ис­пы­тани­ем вы­нос­ли­вос­ти. И мы с этим от­лично спра­вились, прав­да, каж­дый мус­кул нап­ря­жён­но­го те­ла от­да­вал но­ющей болью, шея за­тек­ла от мно­гоча­сово­го про­сижи­вания в за­саде, но нель­зя бы­ло за­быть­ся да­же на се­кун­ду. Учи­ха Ита­чи — гор­дость од­но­го из древ­ней­ших кла­нов Лис­та, не име­ет пра­ва на сла­бость, ни­ког­да не со­вер­шит ошиб­ку.       Воз­вра­ща­ясь до­мой, в го­лове тес­но би­лась единс­твен­ная мысль о том, что мне сроч­но нуж­но рас­сла­бить­ся.       Вре­мя пе­рева­лило за пол­ночь, ког­да я пе­рес­ту­пил по­рог ро­дитель­ско­го до­ма. Как и пред­по­лага­лось, все уже дав­но лег­ли спать, и ждать ме­ня ник­то не со­бирал­ся, хо­тя я дав­но в этом не нуж­да­юсь. Из кух­ни до­носит­ся при­ят­ный за­пах им­бирно­го пе­ченья. Ма­ма ис­пекла его и ос­та­вила для ме­ня на сто­ле, но я про­хожу ми­мо.       В ос­ве­щении не бы­ло нуж­ды — я мог с зак­ры­тыми гла­зами проб­рать­ся в лю­бую точ­ку до­ма. Сей­час же мои но­ги ма­шиналь­но нес­ли ус­тавшее те­ло в душ. Ски­нув с се­бя пыль­ную фор­му, став­ший се­рым, ког­да-то бе­лый жи­лет, я опус­тился на хо­лод­ный ка­фель­ный пол, под­став­ляя ли­цо под тёп­лые струи во­ды. Душ. Я меч­тал о нём с обе­да.       На­шарив на пол­ке пу­зырёк с ге­лем, вы­давил нем­но­го на грудь. Он слад­ко пах шо­кола­дом. Оп­ре­делён­но, это при­над­ле­жит мо­ему не­путё­вому млад­ше­му брат­цу. Ду­маю, Сас­ке не бу­дет гром­ко кри­чать, ес­ли я по­за­имс­твую нем­но­го. Эта мысль зас­та­вила ме­ня улыб­нуть­ся, а те­ло вздрог­ну­ло: струй­ка прох­ладно­го аро­мат­но­го ге­ля стек­ла вниз к жи­воту, про­бежав по пуп­ку, драз­ня­ще за­пет­ляв в мяг­ких во­лосах чуть ни­же, за­тем по­пала на чувс­тви­тель­ную плоть. Ру­ка неп­ро­из­воль­но, слов­но втай­не от ме­ня, на­чала неж­но рас­ти­рать жид­кость, глад­ко сколь­зя вдоль нап­ря­жён­но­го ство­ла. Лад­но бы это, но я пой­мал се­бя на мыс­ли, что мас­турби­рую, ду­мая о млад­шем бра­те.       Я пот­ряс го­ловой, сма­хивая на­мок­шую чёл­ку с глаз и от­го­няя прочь эти мыс­ли. Что за бред?! Воз­можно, я сос­ку­чил­ся по его глу­пос­тям и на­до­ед­ли­вым прось­бам пот­ре­ниро­вать­ся вмес­те… Нуж­но не­мед­ленно уб­рать ру­ку! Нет, толь­ко не так, это не пра­виль­но…       Быс­тро за­кон­чив мыть­ся, на­деваю май­ку и с тру­дом на­тяги­ваю шта­ны. Я не до­вёл де­ло до кон­ца, и воз­бужде­ние не про­пада­ло, а лишь ме­шало сде­лать нес­коль­ко ша­гов.       В ко­ридо­ре бы­ло так ти­хо, что да­вило на уши. Я, как луч­ший ши­ноби Лис­та, да­же у се­бя до­ма прос­коль­знул до две­ри мо­ей спаль­ни, что бы­ла не­пода­лёку от ком­на­ты Сас­ке, так ти­хо, что ка­залось, па­рил над по­лом. Эта ду­рац­кая сло­ман­ная по­лови­ца у лес­тни­цы не в счёт, ни­ког­да не уга­да­ешь, где скрип­нет в этот раз.       Вклю­чаю свет и вол­на сти­хий­ной ярос­ти ох­ва­тыва­ет всю моё су­щес­тво, ведь кто-то, а точ­нее — мать, сно­ва зак­ры­л ок­но. Не­нави­жу. Ког­да. Так. Де­ла­ют. Не­нави­жу жа­ру и ду­хоту. Толь­ко хо­лод, толь­ко све­жий воз­дух. Он при­водит мыс­ли в по­рядок и поз­во­ля­ет быс­трее зас­нуть, от­пуская из сво­его тя­жело­го пле­на боль­ную го­лову.       Я об­ло­качи­ва­юсь на по­докон­ник, что­бы вдох­нуть све­жего ноч­но­го воз­ду­ха. На ули­це го­рят крас­ные фо­нари, за­бот­ли­во заж­жённые от­цом. Они так на­поми­на­ют мне алые ог­ни Ша­рин­га­на. Не­воль­но ак­ти­вирую свой. Чувс­твую, как кровь на­чина­ет с но­вой си­лой ки­петь во мне, в мозг по­да­ют им­пуль­сы, же­лание бе­жать, сра­жать­ся, что-то не­мед­ленно де­лать. Всё те­ло слов­но в лом­ке. Дол­жно быть, мне бы­ла нуж­на раз­рядка. Ксо, ну по­чему я не за­кон­чил «на­чатое» там в ду­ше? Ах, да! По­тому что дро­чить на свет­лый об­раз бра­та — это прес­тупле­ние про­тив со­вес­ти…       Ру­ка не­воль­но сколь­зит по жи­воту за по­яс шта­нов. Паль­цы сра­зу на­щупы­ва­ют влаж­ную от же­лания го­лов­ку. Ла­донь дви­жет­ся мед­ленно вверх и вниз, рас­тя­гивая се­кун­дное удо­воль­ствие. Сов­сем за­быв­шись, при­от­кры­ваю рот, что­бы из­дать ти­хий стон, как сза­ди до­носит­ся гро­хот. Ка­кого чёр­та?!