Libre

                  Всякая женщина — зло;                   Но дважды бывает хорошей:                   Или на ложе любви,                   Или на смертном ложе.                         Паллад. Я хотел о Кармен написать, Но без пафосных шуток плохих. Кто такая она — рассказать, Но не смог, не даются стихи. Чем жила, чем дышала — узнать, Почему каждый день, как финал. Что в душе у неё показать, Но не смог, ничего не сказал. И о том, что была молодой. И о том, что не знала любви, Только страсть, что в крови огневой. Не жалела себя и других. Что лукава и что не верна. Диким нравом своим, красотой Соблазнительна, словно весна, Отравляла, как мака настой. Дьяволица? Волчица? Да нет… Просто юбка краснее вина, Просто грудь не скрывает корсет, И чулок белизна всем видна. В волосах красовался жасмин, На сорочке — акации цвет, Покоряла походкой мужчин, Оставляя в их душах свой след. С кем хотела и сколько — была, Для чего — знала только сама. Жизнь как факел, и смерть к ней пришла. Нож в груди, и закончен роман. Я не смог о Кармен написать, Потому что не понял её. Дух мятежный нельзя рассказать. И у каждого в мыслях своё.