Часть 1
12 октября 2012 г., 18:59
Тихо, на цыпочках, грусть – от угла до угла,
Чуть замерев у окна, проплывает обратно.
А сквозь стекло и туман - ледяная луна.
Бросит свой луч на лицо и уйдет безвозвратно,
Ночь, ветерок, тихий шелест и лапы уюта,
Пара картин на стене, шорох шелковой ленты…
Ночь. Город спит. А быть может, не спится кому-то.
Лишь в тишине умирает в надрыве крещендо.
Дрогнувший свет от свечи на лице и на пальцах,
На монохромные клавиши руки ложатся,
Молоды руки – а очи безумного старца,
В самую глубь тишины могут взглядом добраться.
Пальцы вспорхнут - и плывут по ночной темноте
Музыки выкрики. Мягкие, легкие ноты.
Льется мелодии нежный туман по воде,
Льется, и будто ласкает суровые воды…
Ночь. А в глазах пианиста сияет рассвет
Чистой сонаты, что, мир освещая, пылает,
Вы заблуждаетесь – ночь не теряет свой цвет.
Где-то крещендо в надрыве сейчас умирает…
