Испорченный ангел

"Ненавижу весь мир вокруг" (I’m at war with the world and they) Все это, зачем родился? Хожу по земле? Покой... "Меня все хотят столкнуть" (Try to pull me into the dark) Столкнуть в пропасть, в страшную чернь... "Я борюсь за свою судьбу" (I struggle to find my faith) Каждый раз мой организм не сдаётся, выкарабкивается из того, что натворил я, наглотавшись таблеток, либо играя с гильотиной в музее. "Ускользнув из ваших скользких рук" (As I’m slippin’ from your arms) Давно убегаю от своих страхов, от прошлого. Солнце слепило, жгло. К вечеру моя кожа покраснеет, придётся покупать крем от загара. Пройдя улицу Чероки-стрит, я сел на трамвай до Бурбон-стрит ( названная в честь Французской Королевы династии Бурбонов) и, прислонив лоб о раму, слушал музыку из древнего плеера, группу skillet. Рок расслабляет, даёт выразить, выплеснуть весь свой негатив, эмоции, я люблю пустоту. Флегматичность и хладнокровие- то, что мне нужно именно в этот момент, когда я согласился подписать контракт с самим Дьяволом. Апатия достигла своего предела, так что я не замечал окружающее меня великолепие. Пальмы, обставленные по бокам от трасс, необычные плакаты развешанные по всему НО, банеры с рекламой, и даже карета, где сидел парень с красными линзами, экскурсия? Бродячие артисты, художники, торговцы с безделушками и куча людей. Чем ближе центр, тем больше народа входило. Канал-стрит, Франс-Ройал и о, Бурбон-стрит. Выйдя у остановки, я направился к Antoine's Restaurant. Этот ресторан французской кухни не возможно было спутать, вывеска гласила об этом огромными черными буквами на бежевом холсте. Деревянные двери покрытые лаком с позолоченными ручками, в которые вставлены прозрачные стекла, бра так похожие на те что были в 18-19 веках. На втором этаже были подвешены растения в горшочках, флаги развивающие ветром, темно-зелёная мансарда с балконом, который огорожен витиеватым низким забором. Со второго этажа на четвертый тянется с перилами лестница. Светлый просторный зал с громоздкими люстрами, и мелкими светильниками, образовывывающими цепь на потолке в форме квадратиков. Столы были устелены белыми скатертями и засерверованны. -Вы заказывали? Или...-спросила меня крупная брюнетка с блокнотом в руках, на её бейджике значилось имя "Нина", она была в белой рубашке и классической юбке. -Да, Митчел Бейл. -Прошу за мной,- улыбнулась она и никак не прокомментировала мои потертые джинсы и растянутую футболку. Указав место в конце зала: -Вам принести меню? -вежливо уточнила она, игриво подправляя прядку волос. -Я подожду мистера Бейла. Брюнетка кивнула. Я сглотнул и стал теребить края футболки, нервно дергая ногой. Главное, чтобы не появилась она, она постоянно все портит, превращая меня в зависимого от них. Нет, я больше не выпью их, я нормальный, все окей. Волнение раздувалось, как воздушный шар, стоит поднести иглу - все лопнет, терпение... И я снова превращусь в него... В сумасшедшего парня из психушки. Но никто этого не знает, это даёт мне шанс, и я вновь чувствую себя обычным подростком. Стул на против отодвинутся и я встретился с серыми глазами, но не весёлыми, а холодными и серьёзными. - Дядя...Игорь? - прошептал я прижавшись к спинке стула. Но как? Он... Он мертв, лежит в гробу, я видел это собственными глазами! Голос: "Я говорил, что он не отпустит тебя!" Отстань! Тебя не существует.