Не наболело и не бесит

Не вовремя у Автора закончилась трава — Осталась недописанной последняя глава. Он клялся и божился — мол, скоро допишу, Но мысли разбежались, в башке лишь белый шум. Вот спит и видит Автор ужасный, страшный сон — Почти готовый фанфик с Фикбука удалён. Он в панике к админам: «В чём дело, господа? Где фанфик мой прекрасный, девался он куда?» Ответ администрации поверг беднягу в шок: «Вы фанфик свой забросили, он, видимо, ушёл. Всеобщее поветрие, здесь нашей нет вины, Уходят тихо фанфики, решив, что не нужны». Во сне Фикрайтер воет от горя и тоски — Он не имел привычки хранить черновики. «Где ж мне теперь искать тебя, хоть намекни, мой свет?» «В стране забытых фанфиков», — услышал он в ответ. «Туда попасть не просто, дорога нелегка, И первая преграда — Ленивая река, Болотце Всё-успеется и озеро Потом — Полно идей схоронено на месте гиблом том. В трясину Самокритики смотри не угоди, А мимо грота с троллями без страха проходи — Несчастные создания свою сливают злость: По жизни или в творчестве чего-то не срослось. Хоть вопли троллей слышатся и днём, и по ночам, Лицом к лицу, конечно же, никто их не встречал. Ведь личико показывать троллишко не готов, Их максимум — швыряться помётом из кустов. И паладинов Критики, возможно, встретишь ты — Воинственных искателей священной Годноты. Вот эти за слова свои готовы отвечать, Хотя порой случается им рубануть с плеча. Сквозь дебри бреда йашного лежали их пути, И под руку горячую ты можешь огрести. У „рыцарей“ молоденьких такая есть беда: Унизить могут походя, не видя в том вреда. А старых днём с огнём искать, да только не найдёшь — Сдувая пыль со сборников, ворчат на молодежь, На то, что раньше было всё, конечно же, не так, Что нынче не встречается святая Годнота… Ещё в лесу здесь водится коварный Неписец — Не рыцарь, а разбойник, зараза и подлец. Без брошенной перчатки и слов „иду на вы“ Он просто выдувает слова из головы. Кто рук не опускает, тому всё нипочём — Ты с Неписцом сражайся пером, а не мечом. Пиши фигню любую, хоть порошки пиши — В борьбе со злобной Неписью все средства хороши. Как сказочные принцы потерянных невест И ты меня отыщешь, закончив этот квест». Проснулся Автор утречком. «Трава? Фиг с ней, с травой! Да чтобы я не справился с какой-то там главой?! А хрен там всяким кризисам и прочим Неписцам! Сейчас же (после завтрака) я фик закончу сам».