Руки.

Его руки пахли луком. Всегда:в любой день недели,утром,днем,ночью. Постоянно. Только на выходных запах чуть слабеет... Может,так и должно быть,если твой муж работает поваром? Да,наверное,да. Пора бы смириться с этим,но невозможно. Он касается всего в доме и кажется,что квартира просто пропитан этим запахом. Пахнешь даже ты:щеки,которые он гладил,волосы,которые перебирал,кожа,которая впитывает запах ночью,в то время как он сгребает тебя в охапку. Порой идешь по улице и кажется,что все шарахаются от тебя,морщат носы,отворачиваются. Чувствуешь себя меченным. Живешь как будто в коконе. Чертов лук! Ненавистный запах,от которого болит голова,режет глаза,хочется чихать постоянно. Такое ощущение,что скоро появится аллергия. Домой сегодня не хочется возвращаться рано. Можно пройтись через парк,наполниться свежим воздухом,чтобы через несколько часов погрузиться в свой персональный луковый ад. Темнеет. Пора. Щелкает ключ в замке,открываешь дверь... С кухни доносится звон посуды и шкварчание масла. Запах лука. Ты раздуваешь ноздри,злишься. Быстро шмыгаешь в комнату. Она открыта. Снова волна злости,ведь сколько можно повторять,чтобы при готовке двери в спальню и гостиную были закрыты,а окна открыты? Но он продолжает делать все наоборот. Настежь окна. Плотнее двери. Усталой поступью идешь на кухню,опираешься на дверной косяк и наблюдаешь. Он не замечает, что ты здесь-слишком поглощен процессом разливания супа по тарелкам. Кашлянуть. Вот,услышал. Лицо озарила мягкая улыбка от которой сжимает все внутри. Он подходит к тебе,берет лицо в ладони,холодные и влажные пальцы очерчивают контур губ... Ты смотришь сверху вниз(да,он ниже на голову,но это мелочи), следуешь языком по горящему следу от пальца и чувствуешь. Гребаный лук. Последняя капля. Тело начинает мелко знобит. Ты срываешься. Горло саднит от крика и жажды,но продолжаешь орать на опешившего мужа. В его глазах непонимание и испуг. Это злит еще больше. В чем ты провинился? Хочешь знать ответ? Хватаешь за рукав свитера,который сам подарил ему на День космонавтики,смешно,скажете вы,но в тот момент об этом не думал и выбирал свитерок с ракетами,чтобы порадовать и получить быстрый и нежный поцелуй в людном месте,тащишь в ванную,тычешь,чуть ли не лицом, в полочку,заставленную баночками с мылом любых пород и запахов,которые ты покупал специально для него,ненавязчиво говоря о том,что они убирают любые запахи,даже лука. Потом бежишь обратно на кухню,чтобы подсунуть под нос спрей для рук,который создан специально для таких случаев и кидаешь в грудь упаковку перчаток с криками о том,что если потом так не хочется мыть руки,то хотя бы использовать их. Сердце бешено колотится,пелена гнева,застилающая глаза,спадает,адреналин уходит. Ты еле стоишь,ноги подгибаются,благо рядом есть стул. С тяжелым вздохом опускаешься на сидение и поднимаешь глаза. Смотришь на поникшего мужа тяжелым взглядом,который мнется посередине не решаясь приблизиться. Ваши глаза встречаются и по спине пробегает холодок от выражения мутно-зеленых очей:обида,злость,непонимание. Почему не говорил раньше? Почему не говорил в лоб,зная,что намеки долго доходят? Почему терпел? Потому что люблю.Дорогому человеку можно позволить многое. На многие вещи закрыть глаза. Простая истина. Все закончилось быстро:летящий в угол фартук,мокрые глубокие поцелуи,искусанные уши и бордовые засосы,скинутая со стола посуда и стоны,стоны,стоны... Сегодня ночью тебя снова будут сгребать в охапку крепкие руки с холодными и влажными пальцами,пахнущими луком,но ты не будешь против,ведь твои руки пахнут не лучше:ацетон и краска...