So, I'll be on my way... (часть 2)

-Маро?! – громко донеслось из ванной. -М? – беловолосый заглянул и застыл. Эмбер стоял, упираясь руками в стеклянную мозаику стены. Вода разбивалась о его плечи, стекала по ложбинке позвоночника, уходя меж ягодиц. Целовала бедра и стекала по длинным стройным ногам. Напоследок обвивала изящные щиколотки и уходила прочь… -Да? – с трудом сглотнув, переспросил Маро, входя и прикрывая за собой дверь, сразу стало жарко и приторно – Эмбер мыл голову, а его шампуни всегда пахли экзотически-сладко. -Я уронил зубную пасту, - вокалист приподнял на ладони мокрую челку и прищурил один глаз. – Подай? Маро машинально опустил взгляд и заметил тюбик, укатившийся под раковину. Эмбер следил, пока он сделал два шага, наклонился, подбирая скользкую тубу, разворачивался, с трудом моргая и фокусируя взгляд. -Спасибо, - мокрые пальцы, унизанные кольцами, пробежались по предплечью, играя натянувшимися сухожилиями, и забрали тюбик. – Ты там что делаешь? -Ничего, - Маро кашлянул. – Кино выбирал. Будем смотреть? -Ммм… наверное, - Эмбер пожал плечами и снова повернулся спиной. – А где гель для душа? -Ну ты как ребенок, - фыркнул Маро и, не подумав, сунулся к нему. Эмбер отступил… в результате, беловолосому пришлось схватить его за плечи. «Рубашка в стирку, - подумал Маро, наклоняясь и прижимаясь лбом к изгибу шеи Эмбера. – А мне срочно холодный душ…» Вокалист негромко рассмеялся, так же осторожно забрав из руки Маро теперь уже флакон с гелем. – Только не комедию, ладно? -Что? -Фильм… давай посмотрим какую-нибудь фантастику. Маро тяжело вздохнул и послушно отошел, сдирая с вешалки одно полотенце. -Как скажешь… Вернувшись в гостиную, Маро покопался в дисках, потом порылся в компьютере, совершенно бездумно просматривая названия. Потом вдруг остановился и, круто развернувшись, прошел в спальню. На не заправленной постели лежала акустика. Золотистые изгибы гитары призывно забликовали, стоило включить свет. Маро пристроил ее на колено, взял аккорд, другой и задумчиво принялся наигрывать, извлекая из воображения легкую мелодию, которой еще только предстояло стать песней. Легкая обида, досада, неудовлетворенное желание. Перебор за перебором, чуть мягче, чуть жестче. Сожаление и разочарование сменялись надеждой. Маро закрыл глаза, накрыл струны ладонью и замер, прокручивая в голове получившиеся наброски, прикидывая, как половчее их свести. -Красиво, - шепот от двери. – Запишешь? Эмбер стоял, обхватив косяк и упираясь в него лбом. Он щурился, ресницы нервно вздрагивали – так было всегда, когда его посещала идея. Вокалист группы «VicTeam» мог игнорировать все сроки написания текстов, неделями не выдать ни строчки, а потом где-то в этой светловолосой голове замыкало, и из него начало изливаться сотнями строк и рифм. -Нравится? – Маро с трудом вернулся в реальность. -Нравится, - Эмбер убрал челку и, оторвавшись от дверного проема, взял всегда лежащие на тумбочке поверх рабочего ноутбука листы. Карандаш быстро зашуршал. Через пару минут, вокалист показал Маро набросок. Беловолосый нахмурился, вчитываясь в слова, перехватил поудобнее гитару и, несколько изменив вступление, вывел мелодию. Забыв про фильм, про планы и про время, и про то, что надо было бы позвонить на студию и договориться, во сколько завтра встречаться, они с головой ушли в созидание. Компьютер жалобно замигал умирающей батарейкой, когда Маро очнулся, успел в последнюю минуту сохранить файл. Эмбер вытянулся попрек кровати, пошарил под подушкой и выудил черную змею провода питания. -Опять забыл, - хмыкнул гитарист, втыкая штекер. – Отвык от безумного темпа. В студии все же привычнее. -А мне не нравится, - Эмбер лениво перекатился по постели, спихивая одеяло. – В студии слишком все официально. -Поэтому тебя туда не затянешь. -Ну и что? Маро хмыкнул. В этом весь Эмбер. *** Ом стоял на балконе и смотрел в ночь. Город дышал и сверкал, а «охотнику» страстно хотелось все бросить и сбежать. Статья никак не выходила, тема раздражала, и вообще, обязанность писать по заказу доводила до исступления. К тому же его поиски, кажется, зашли в тупик, а следовало поторопиться. Он уже потратил слишком много времени, а результат никак не хотел наклевываться. Мужчина потер лоб, поиграл стаканом в руке и вернулся в комнату. На столе поверх свежих распечаток лежала афиша. «Охотник» снова поднял глянцевую бумажку, провел пальцем по буквам и логотипу. -Ну что ж… до встречи