Одинокий

— Бельфегор! Не мешай брату заниматься! Иди к себе в комнату! — выкрикнула мать, обращаясь к сыну. Фыркнув, Бельфегор быстро вышел из огромной комнаты и помчался к себе. Опять. Всё повторяется опять. Мама целыми днями проводит с Рассиэлем и не обращает внимания на младшего. Одинокий ребёнок, про которого постоянно забывают… А так хочется иногда почувствовать ласку матери, услышать похвалу отца. Но ничего подобного не происходит. Мать всегда любила старшенького. Да что там мать! Все его любили. И никто не догадывался, какого на самом деле Бельфегору… Бел забежал в свою комнату и закрыл дверь. Но не на замок… Почему? Да потому что он всё ещё надеется, что дверь откроется и зайдёт мама. Обнимет, потреплет по волосам, как постоянно делает Рассиэлю, любяще улыбнётся… Но нет. Никто не войдёт в комнату, никто не выразит эту любовь к маленькому заброшенному мальчику. Бельфегор сел на пол возле кровати и прижал к себе колени. Маленькие слёзы-бусины скатывались по щекам мальчика, а потом тёмными каплями проявлялись на его светлой рубашке. И редкие тихие всхлипы, чтобы никто не услышал, как маленький принц плачет. Любимчик родителей, любимчик публики, любимчик прислуги — Рассиэль. А Бельфегор всего лишь обделённый вниманием его младший брат. Какая-то никчёмная тень будущего короля. Слишком активный, шаловливый, вечно не спокойный. Так описывают его люди. Они не догадываются, что это просто очередной способ привлечь внимание. И это уже не помогает. Если раньше его отчитывали за такое поведение, «несвойственное принцу», то сейчас на это не обращают внимания или просто выгоняют в другую комнату. И с каждым разом в душе маленького мальчика накапливается обида, ненависть, злоба на этот несправедливый мир, на своего брата, на родителей, на людей. Немного успокоившись, Бельфегор поднял голову, вытер слёзы и поднялся с пола. Взглянул с надеждой на дверь. Опять никого. Хотя это было ожидаемо. Медленно подошёл к огромному резному зеркалу, висящему на стене, и взглянул на себя. Маленький, беззащитный, хрупкий. Спутанные светлые волосы. Чёлка уже не прикрывает лицо, и его глаза легко можно было разглядеть. Важен не цвет, а то, что они выражают. Боль, обиду, ненависть. …Одинокий заброшенный ребёнок… Поправил чёлку, и красивые глаза, полные боли и испуга, больше не видно. Снова натянул эту улыбку. И теперь никто не узнает о его внутренних страданиях, скрытых глубоко в душе, за широкой улыбкой и длинной чёлкой.