Искры. Прелюдия.

Он ненавидел каждый новый вечер. И ждал его. Это было для него странно, с одной стороны, он наконец вернул хотя бы частичку того, что мог назвать домом. Кухня, стены с легкомысленными обоями, светлые комнаты, дыхание мирно спящих детей, даже аромат свежесваренного кофе по утрам. Почти как тогда. Почти. И она. Нет, она не Лори, она тот человек, кому он мог доверять. Все так быстро случилось, и вот, он получил то, что снова стало для него семьей. Это словно удачно склеить разбитую чашку. Все кусочки идеально подходили друг к другу. И он был счастлив. Почти. Но чашка была склеенной, не новой. Ему было тепло, легко и просто. С Мишон он был спокоен за Джудит и Карла, с Мишон ему было хорошо. Все вообще стало хорошо, настолько хорошо, насколько может быть таким в этом дерьмовом мире. И он хотел верить, что защитит этот дом от всего. Он сможет. Теперь он почти не думал о том, что могло бы быть. Это казалось сродни пьяному бреду, когда выпьешь столько, что реальность превращается в размытые цветные пятна, утрачивает четкость и становится манящей иллюзией. В которой можно увидеть что хочешь, или того, кого хочешь. И в этом пьяном бреду он видел свое безумие. Хотя нет, слишком громкое слово, это была искра, которая становилась временами ярче в непроглядном мраке, но гасла, стоило лишь забрезжить свету здравого смысла. Может, это началось тогда, когда Дэрил первый раз взял Джудит на руки, или тогда, когда Дэрил вернулся, хотя мог уйти с братом. Мог, но вернулся. И Рик ухватился за эту мысль, ведь никто, кроме него самого не знал, что он тогда ощущал. И это была пустота. Холодная как могила, с запахом свежей земли и разлагающейся плоти. И эта пустота шла за ним следом, как и те живые трупы, что были повсюду. Он хотел верить только в свое оружие, а не в людей. Но поверил. Так просто. И он знал, что Дэрил не подведет. Его можно было сравнить со старым добрым пистолетом, который не разу не давал осечки. С таким пистолетом не чувствуешь себя одиноким, с таким человеком рядом - тоже. Но тяжелым и холодным показался в застывших пальцах пистолет, когда он подумал, что Дэрил не вернется. А потом бросило в жар, словно вместо крови вдруг оказался горячий свинец. Мысль, что они больше не встретятся выжигала все. Потом он всегда старался поймать взгляд Дэрила, который тот, словно случайно прятал за отросшими волосами. Он пытался понять, дать себе надежду, уцепиться за то, что могло прятаться за глазами этого волка. Но это всегда ускользало как и дым сигарет, что курил Диксон. Как искра, взлетевшая в небо и канувшая в небытие. Потом Рик снова думал, что потерял Дэрила. И держался, говоря себе, что пока не увидит его труп или его ходячий труп не поверит. И не верил. Но их пути снова сошлись. Судьба столкнула их так, что то, было в мыслях Рика вырвалось. Он перегрызет горло за свою семью. За Карла, за Джудит, за Дэрила. И так было и так будет. Это была его молитва и его кредо. Вкус мяса и крови, все просто. И тот разговор. Недосказанности не осталось. Они братья. И то темное, что наслаждалось вкусом человеческой плоти и яростью ушло. Рик смирился, чтобы жить. Да, он мог бы сказать, выяснить, но не хотел обрывать ту нить, что их уже соединила. Хотя бы так. И искра в темноте все мигала и звала. Искра на конце сигареты Дэрила, которая иногда освещала его лицо. Остывший кофе горчил. Около лампы летали жуки и бабочки, монотонно шурша. Легкий ветер играл занавеской и приносил ночную свежесть. Это было почти как тогда. До всего. Рик отставил чашку с недопитым кофе, взял тряпицу и вернулся к чистке револьвера. Он делал это почти каждый день. Ритуал, чтобы отбросить мысли и сосредоточиться на деле. И это помогало. Открыть барабан, вытащить патроны, открыть банку с маслом. Запах масла успокаивал как и само оружие. Рик должен был признаться, что особую страсть к содержанию оружия в порядке он стал проявлять именно в последнее время. Как раз после того, как они встретили Иисуса. Может, ему казалось, что происходит нечто большее, чем он видит. Но Дэрила он видел все реже, из обрывков разговоров вокруг он сделал вывод, что похоже, Дэрилу есть с кем поговорить. В конце концов, они же все люди. И Рик старался не думать. И чистил оружие. До блеска. Скоро придет Мишон с Джудит и они будут ужинать. Карл спустится сверху. И вся семья будет в сборе. Почти. Пальцы уверенно натирают до блеска металл. Вверх, вниз, растереть масло, чтобы не допустить ржавчины. Части пистолета блестят хромом в неярком свете. Щелчок и шипение, один из жуков врезался в горящую лампу. Он помнит тот вечер, один из них. Кажется, тогда ему показалось, что к запахам лета и готовящейся еды из соседних домов, добавился еще один запах. Сигарет. Тех, что курил Дэрил. Сейчас они мало общались, только по делу, встречались в доме, перекидывались фразами. Разговоры не клеились. Их объединяло дело. А теперь, когда Мишон стала ближе, его мир снова изменился. И Рик понял, что там нет места Дэрилу. Может, потому что этого места не хотел и сам Дэрил. Он старался ночевать где угодно, но не со всеми. Как-то он видел его спящим на веранде, потом в какой-то заброшенной комнате на верху, и то, это показала Кэрол, когда искала Дэрила. Но в тот вечер все изменилось. Запах сигарет казался почти галлюцинацией. Рик повел плечами разминая их и поднялся из-за стола, прошелся по кухне и подошел к окну. Он давно разделил для себя запахи, запахи старой крови, разложения и металла - это смерть и опасность, запахи сигарет, бензина, кожи, пота и леса - это жизнь. Так пах Дэрил, и это было привычно и успокаивало. Была почти ночь, прямоугольник света выхватывал часть газона около дома и дорожку. Деревья и кусты прятались в сгустившейся темноте. В какой-то момент Рик словно поймал чей-то взгляд. Он смотрел во тьму, вглядывался, но не подавал виду. Теплый ветер скользил по лицу, а запах сигарет стал сильнее. Он не верил, не хотел верить. Конечно, Дэрил умело скрывал огонек сигареты, он это мог. В то, что это был Дэрил, Рик не сомневался. Может, та самая нить, что их связывала, подсказала ему. Он чувствовал взгляд и смотрел в темноту, где был зверь, пес. Его пес. И это была странная мысль. Потом ощущение взгляда пропало, и Рику даже показалось, что вдалеке шевельнулись ветки кустов. Что он успел увидеть? Как мы смеялись за ужином, как он целовал Мишон утром, когда она делала ему кофе? Или видел, как они с Мишон опробовали кухонный стол не по назначению, надеясь не разбудить детей? Или он смотрел, как Рик каждый вечер чистит свое оружие? Рик знал, Дэрил видел все. Окурки в кустах и около деревьев, которые Рик нашел утром были тому подтверждением. Дэрил часто бывал здесь. Рик посмотрел на окна своего дома, который вдруг утратил былую привлекательность. Чего ждал Дэрил? А чего ждал он сам? Своей смерти? Точки невозврата? В этот момент он понял, что искра, что была, никогда не гасла. Осталось только шагнуть во тьму, чтобы ее увидеть. Чтобы успеть, пока огонек сигареты не погас.