записки меланхолии.

14/01/** 13:06 Бекка Все рвется к замкнутому кругу. Опять. Думала, вернулась к прежней жизни? Съемки фильма, улыбки в лицо, море общения, богатых ухажёров и не менее роскошных подарков? Жизнь пришла в прежнее русло, да? Но там где и свет, там и тьма — удушающая, всепоглощающая… беспощадная. Русло иссохло — и опять, опять, опять по новой. Только теперь круг расширяется: работа ни к чёрту, здоровье тоже, личная жизнь вообще где-то на периферии местной свалки. Нет, ты не зашла в одну и ту же реку дважды! Она другая… …гораздо хуже… Если та просто заставляла разочаровываться в людях, то эта давит, давит, давит со всех сторон, оглушает и выбрасывает тебя на берег вновь и вновь… …чтобы закидать тебя камнями… Ты пашешь как лошадь, накапливаешь усталость и злость. Абстрагируешься от людей, чтобы не выплескивать это всё на них. Они же неженки, не поймут. А они обвиняют тебя во всех смертных грехах. Ты же их игнорируешь, бросаешь, не общаешься. Не слушаешь их увлекательнейшие рассказы, пропускаешь шутки мимо ушей. Они давят на тебя… …и через 5 минут забывают… Это такой образ жизни, такой биотип людей. Они не такие, как ты. Они заставляют чувствовать себя героем произведений эпохи романтизма: исключительным героем в исключительных обстоятельствах. И только природа понимает таких героев. А что маленькому, беззащитному и одинокому герою делать в современном заточении четырех стен? Маленькой принцессе, спустившей косу из окна и ждущей своего принца. …которого нет. Никто не спасет из этого омута. Ты сама поглощаешь их. Как сирена, заманиваешь своим голосом и окунаешь в свой маленький водоём. Люди, капнувшие глубже, слишком пугаются — слишком сложно, непонятно. Ты не они. И тебе, как диковинному зверьку, остается слушать обсуждения о тебе за спиной, вновь и вновь моча ноги в белесой пучине. Здесь нет никого. Даже рыбы не плавают среди плавно покачивающихся водорослей. Только ты и твоя маленькая речушка, которая только с виду кажется маленькой и безобидной. А на самом деле заставляет тебя тонуть снова и снова, копать глубже вновь и вновь. «В чем же причина? Почему я не такая, как они? Почему я не могу до конца сблизиться ни с одной из других рек?» Облака шепчут тебе: они не пытаются тебя понять, брось эту затею… А ты все бьёшься и бьёшься, пытаясь выплыть на берег, истошно крича, моля, прося, срываясь на истерику:«Да вот же, вот же, вот же я!» …и опять лишь натыкаешься на голый пустынный берег… И так тускнеет твой голос, который так заманивает и привлекает всех. Все удивляются:«Куда делись краски?» Капни они глубже — обязательно бы нашли. Но у людей нет лопат. Они привыкли жить на поверхности. Иссохнувшие рыбы без воды. Ты уж расслабилась, подумала: «Ну неужели, неужели все наладилось? Неужели я нашла, нашла!» «Ты не такая» «Вы слишком разные» «Вы не будете потом общаться» И что делать ключу без замка? …119… …Как отсчет… …Каждый раз… Только окунешься — стена. Непреодолимая преграда. «Ты не такая, как они!» Всем нужны похожие люди. Похожие интересы, мнения и мысли. И музыка не спасает, И не звонит никто, И все забыли, И сердце почти не бьется, И даже плакать нельзя. И нету стимула ни к чему, Нет людей, Нет общения. Только обсуждения. «Да вы посмотрите, она думает не так, как мы!» Будущего нет. Приходится самой рисовать рыбок в голове. Так странно, не так ли? В который уже раз? В шестой? Десятый? Ты уже сбилась со счету. И нету оснований никаких, и вроде всё хорошо, правда ведь? Но ты уже до дрожи в коленках боишься капнуть ещё раз Похоже, ты и вправду слишком много смеялась.