Тропа

Морок в лесу стоит по самые уши. Его дымный, горький запах забивает даже густой аромат свежей хвои, нагретой солнцем: лучи света до земли не доходят, путаются среди густых игл и тумана, но чуть выше, там, где птицы вьют гнезда, пахнет свежо и остро. Волку на четырех лапах туда не забраться, но он знал - выше пахнет просто чудесно. Лучше пахнет только кровь на его лапах, морде и груди. Но она уже высохла, осталась липким призраком сытости - и волк ищет свежую плоть. И её запах плывет по тропе, предваряя появление жертвы. Этот запах предвещает погоню, кислый страх, повисший в воздухе, удары лап и когтей о землю - слияние биений сердец жертвы и волка, вот о чем говорит это запах - запах человека. Волк прячется за молодыми соснами - пушистыми, ароматными и очень колючими. Нос непроизвольно тянется к нежным иголкам, но волк одергивает себя - нельзя отвлекаться. Сосредоточиться. Человек появляется. Волк выпрыгивает на тропу и рычит, оскалившись. Когти впиваются в землю, сминая траву, и зеленый сок мочит лапы, окрашивая их; шерсть встает дыбом. Человек замирает. Вот он, любимый момент охоты: когда жертва срывается с места, чтобы бежать, и всё уже предрешено, но она продолжает надеяться - будто ей хватит сил, будто кто-то спасет. Но никто не спасает. Человек не бежит. Человек откидывает с лица красный капюшон и смотрит волку в глаза. Глаза у человека - словно морок в лесу: холодные, дурманящие. Человек совсем не боится, наоборот, смотрит на волка, словно бы это у него, а не у волка, острые клыки и смертоносные когти. Человек весь в красном, будто в крови. И он проходит мимо волка, со спокойствием вожака. А волк идет за ним. Волк не понимает, почему его не боятся, но он почему-то рад. У человека красивые рыжие волосы и прямая осанка, и человек ему интересен. Можно было бы наброситься со спины, слюна наполняет рот, можно было бы повалить на землю и впиться в белую шею, и освободить кровь - она зальет лапы, и морду, и красный плащ, и тот как будто растечется по земле. Но волк продолжает следовать за человеком. Человек, видимо, не против попутчика. Когда человек доходит до края леса, где вечернему солнцу уже не мешают переплетения ветвей, волк останавливается. Дальше ему нельзя. Человек уходит, не оборачиваясь, куда-то вдаль, где мерцает свет факелов. Волк никогда не был там, так далеко от леса. Когда человек уходит, волк перекидывается. И уже молодой юноша с глазами животного смотрит в спину красной фигуре. На следующий день волк ждет человека на этом же месте. Человек кивает головой при встрече и идет через лес неспешным шагом, а волк идет позади. Волк - хороший попутчик: он не докучает пустыми разговорами, и надежно прикрывает спину. Человек доверяет волку. Человек ходит через лес раз в день, волк определяет время его появления по тому, как высоко над травой стоит морок и как громко поют птицы. Как только дурман касается носа, а над головой раздается жалобная трель, волк трусит к опушке и ждет. Так проходит целый сезон. Под конец лета, когда зелень сохнет и шуршит под лапами, волк выходит к опушке и сидит, глядя на мерцающие точки вдали, целый день. Человек не появляется. Когда на небе появляется холодный лик луны, волк решается доверить ей свое беспокойство. Он воет, пока сон не подкашивает его лапы, но луна ничего не говорит ему. Просыпается он человеком. Лапы - нет, ноги и руки - ломит, но ему тепло. Темно, душно, пахнет человеком, страшно. Волк забивается в угол. Его накрыли чьей-то шкурой - страшно как, страшно, на шкуре - красные засохшие пятна, на морде, на груди, и зеленые от травы лапы. Внезапно темноту разбивает свет и волк болезненно щурится. Его человек в красном зажег свечу. - Говорят, что в этих лесах живет колдун, но в обличие зверя, - говорит человек, и это первый раз, когда волк слышит его голос. Такой ровный, спокойный. Волку нравится. - Говорят, он от горя сбежал от людей, и как превратился в зверя, так стать обратно человеком не может. Значит, врут. Человек приближается к волку. Волку? У него когда-то было имя. Кайло. - Кайло, - голос с непривычки ломается, он не говорил много лет, - так его зовут. Так меня зовут. Врут. Я мог. Я не хотел. - Меня зовут Хакс, и человек, а не колдун, - говорит он сухо и сдержанно, - но я знаю место, где люди не гонят колдунов и зверей. И я искал тебя, Кайло. Я тебя помню. Кайло не помнит человека. Хакса. Он помнит мать, сведущую в магии, но страшащуюся её; помнит дядю, помнит святую воду, помнит ожоги и крики. Помнит, как бежал. Может быть, и был в толпе людей однажды этот человек, может, видел его. Может, человек слышал о его колдовстве, ведь однажды в его дом пришли люди с нескольких деревень в округе, чтобы сжечь колдуна. Хакс протягивает Кайло кружку с водой. Тот пьет, и кажется, что это самое вкусное, что он когда-либо в жизни пил. Вода в лесу отравлена горьким мороком - ведь Кайло сам его наводил, чтобы никто не тревожил его, не подходил к лесу. Но сейчас, глядя поверх кружки на Хакса, Кайло думает только о том, что привораживать своего спасителя было бы просто неблагодарно. Но раз уж он его спас, боги наверняка предусмотрели между ними особую связь.