Под праздник Господень молитва в соборе.
Миряне и клиры бьют Богу челом.
А где-то высОко-высОко на хорах
Хористы торжественный грянут псалом.
Они не святые под куполом храма.
Им ведомы слёзы, метанья и смех.
Но ныне, под тающий дым фимиама,
Свой дар, как молитву, возносят за всех.
Он – голос соборный.
Он – тлеющий ладан.
Он – пламя свечи и живая вода.
И в эти минуты просите, что надо –
И просьба услышана будет всегда.
А службы идёт, и потуплены взоры,
И странно уныл вдруг священника глас.
А сверху, высОко-высОко на хорах,
Хористы, как ангелы, смотрят на нас…