саморазрушение — произведение искусства

Говорят, что если в тебя влюблен поэт, то ты никогда не умрешь: ты будешь жить в его стихах. Четыре утра. Тонкие пальцы тянутся к сигаретам. Комнату освещает лишь тусклый свет ноутбука, который уже давно стоит в режиме ожидания. Парень нервно закурил, окинув взглядом свою новую картину. Юноша со слегка смуглым цветом кожи, его вьющиеся темные волосы падали на лицо закрывая глаза цвета горячего шоколада. Глаза Джона покрылись красными сосудами, которые в любой момент могли лопнуть. Как он ни старался, сон все не приходил… то ли виной литры выпитого им кофе… то ли нервные клетки решили сыграть с ним злую шутку. Каждый раз, смыкая глаза, он видел его. Того самого парня с его последней картины. В самом деле этот парень сводил его с ума, хотя они даже не были знакомы и юноша не сомневался в том, что его сон тревожит человек, который существует в пределах его больного сознания. Джон наводил справки о бывших хозяевах квартиры, думая что дух умершего хочет ему что-то сказать. В первые дни это казалось забавным, но потом сон сошел на нет, и парень начал волноваться за свое здоровье. Юноша из снов не делал ничего такого, от чего Джону могло бы стать не по себе, но он все равно волновался. Может, ему требуется помощь? Может, это знак? Каждый сон он просто сидел у старой Ивы в центральном парке, мимо которого Джон проходил каждый день, идя покупать очередную пачку сигарет. Каждый сон он записывал что-то в ежедневник, по лицу было видно: мысли никак не хотели идти в его голову. В его внешности не было ничего примечательного: смуглая кожа, которая даже в солнечном свете выглядела болезненно бледной и черные, как смола, кудри. Проходя мимо того дерева, Джон останавливался и искал взглядом незнакомца, но как всегда безрезультатно. С каждым днем версия с духом из прошлого казалась ему не такой бредовой, как раньше. Потеряв сон и надежду найти логическое объяснение происходящего — он смирился. Он художник и у него проблемы с головой. Он слышал, что творческие люди склонны к подобному, но он никогда не думал, что сойдет с ума в столь раннем возрасте. Джон думал, что этот парень вроде его Музы: после каждой встречи во сне ему хотелось творить прекрасные вещи. Он так и называл его — Муза. Джона выводил из себя факт того, что «Муза» на самом деле является девушкой. Странно называть источник своего вдохновения Музой, когда биологически это парень. Четыре утра. Тонкие пальцы тянутся к сигаретам. Последняя штука. Парень надевает потертую джинсовку и прежде, чем закурить, выходит на балкон. Оказавшись на улице, он почувствовал, как приятная прохлада захватывала дух. Так тихо и спокойно, вот именно в таком мире он хотел жить. Без людей. Вечных криков и суеты. Жизнь будто остановилась в четыре утра. Это было неописуемо красиво. Утренний туман обволакивал пустую улицу, и это чертовски завораживало его, он даже думал написать картину с этим видом, но не сейчас, сейчас у него не было сил. Докурив, он зашел в комнату и, выключив ноутбук, лег, чтобы снова попытаться заснуть, но Джон знал, что этим утром его снова будет душить бессонница. Он знал, что ложится в объятия кровати, чтобы увидеть во сне своего мучителя. Это было слишком предсказуемо. Сон не шел, Джон считал овец, а когда те закончились, он перешел на свои проблемы, которые, к счастью или к сожалению, никак не заканчивались. Вскоре пялиться в потолок ему надоело и он, натянув худи до носа, не торопясь вышел из квартиры. В квартиру напротив кто-то заселялся, Джон был удивлен, ибо она пустовала уже несколько лет и никому не сдавалась. Пропустив мимо ушей просьбу о помощи, видимо, от заселяющегося парня, Джон второпях спустился с лестницы и побежал в круглосуточный мини-маркет за сигаретами. Пока он шел по узким улицам спального района Тулузы, в его голове всплыл интересующий его вопрос: кто заселяется в пять утра? Быстро выкинув лишнее из головы, он дошел до магазина и купил необходимое. Вернувшись домой, он увидел, что новый сосед уже заселился. Квартира была закрыта, а вещей на лестничной площадке не было. Проникнув в свое уютное гнездышко и облегченно вздохнув, парень закурил, сел за ноутбук и начал листать последние новости. Он не очень любил вылазки на улицу. Он бы вообще не выходил из квартиры, но организм нуждался в никотине, а сигареты на дом еще не поставляли. Джон расслабился и заварил себе кофе. Он уже даже начал засыпать, но тут как дрелью по мозгам раздался дверной звонок. Парень подскочил от неожиданности и готов был убить человека, который помешал ему уснуть. Быстро набрав скорость, он добежал до двери и, убрав цепочку, резко открыл дверь. На пороге с сигаретой в зубах стоял его новый сосед. Джон и не думал о том, кто заселился в квартиру напротив, ему было бы так же плевать, если бы туда въехали уголовники, но сейчас перед ним стоял кто-то, кто был хуже уголовников. Перед ним стоял парень из его снов, его муза и его мучение. Джон подумал, что недостаток сна сказался на организме и почти закрыл дверь, но сосед помешал ему это сделать. — Эй, это невежливо. Меня зовут Беллами. Беллами Блейк. Я твой новый сосед.