Часть 1
27 апреля 2016 г. в 07:32
Дождь, лечащий нежно душевные раны,
Бежит шалунишкой по крышам домов.
Парень с зонтом в руке покупает тюльпаны,
Желтую тень средь прекрасных цветов.
Последние деньги, им добытые лично,
Продавцу уплывают в широкий карман.
Улыбнись ты хоть парню ради приличия,
Улыбкой прикрой свой коварный обман.
Букет принимая с детской наивностью,
Благодарит продавца юноша горячо.
Не замечая, как накрывается безликостью
Его привлекательное лицо.
Ныряет под зонт. Прижимает к груди,
От дождя пряча, взятый букет.
Сколько он шел. И вот, конец пути,
Там, где в живых никого нет.
В проржавевшую насквозь калитку вплывает,
Минует чужие жизни, кресты.
Что нужно забыть, он сейчас вспоминает,
Воскрешает убитые раньше мечты.
Нашел. Замер на месте. По зонту стучит дождь.
На бледном лице заискрилась улыбка.
Срывается с губ тихий шепот:"Ну, что ж,
С тобою проститься восьмая попытка".
Сказал и положил цветы у плиты,
А после оперся о железную раму.
"Дорогая, тебе я принес цветы.
Те, что ты любишь. Твои тюльпаны".
Постоял, посмеялся, поговорил,
Пожелал ночи спокойной и во тьме растворился.
Ему нет прощения за то, что любил.
За то, что позволил себе забыться.