она

Почти уже не чувствую камней подо мной… И совсем не чувствую боли… Только сквозь пальцы, сжимающие ткань на ране, все сочится и сочится горячая кровь… утекает моя жизнь… Она сражается. Сражается за меня. За того, кто ей и никто… Что было между нами? Ничего… Только бескрайняя ковыльная степь и бездонное светлое небо… Только бешенная скачка, словно наперегонки, словно что-то ждало впереди… Безудержный полет, срывающий плащ, треплющий по ветру волосы, заставляющий задыхаться и хохотать от нереального и совершенно беспричинного счастья… И топот копыт, сливающийся с рваными ударами сердца… Ничего… И все… Потому что больше ничего не будет… Потому что ничего и не надо… Потому что это было самым прекрасным, что возможно испытать… Простор… Полет… и она… А сейчас она сражается. Серебряно звенит ее меч. И сквозь туманную пелену, все больше застилающую глаза, а вижу, как мечутся на ветру белоснежные рукава ее рубашки и серебристые волосы, до которых я так и не дотронулся… Я знаю, она не отступит и не прекратит этот бой. Она не сдастся. Она будет сражаться за меня. Сражаться, даже зная, что меня уже нет. Потому что больше ничего не будет… Потому что ничего и не надо… Только простор… только полет… и, может быть, я…