Не думайте, мистер

- Мистер Холмс, неужели вы боитесь меня? Меня, ту, которую спасли не так давно? Ту, которая так отчаянно цеплялась за жизнь. За вас цеплялась, мистер Холмс. Ирэн прекрасна. Даже здесь, в небольшой квартирке, где она живет тихо, поддерживая ту самую легенду, которую Шерлок Холмс создавал для нее. Ведь Ирэн Адлер уже не существует. Лишь безымянная тень осталась от этого прекрасного образа, лишь глаза ее все так же, как и прежде, завораживают. Она живет в Чехии, работает в начальной школе, где учит детей английскому. Да, она ведь все еще англичанка. Прекрасная, утонченная и сдержанная во всем. Она все так же улыбается краешками ярких губ, все так же влечет к себе, как и прежде. Шерлок стоит на пороге ее квартирки, тогда как хозяйка уже прошла в комнату, будто бы проплыла по воздуху, этой самой прежней кошачьей походкой. Ирэн кружилась по комнате, чиркая спичками, зажигая аромапалочки, от которых по воздуху разносился приятный запах незнакомых ему трав. Что-то сильно напоминающее смесь корицы и мускуса, и еще что-то, что тонкими нотками выбивалось из остальной гаммы запахов. - Проходите же, вы ведь не поглазеть пришли. Да, Ирэн прямолинейна, всегда скажет напрямую, не увиливая, не пытаясь скрасить свои слова. И от она стоит, выжидающе смотря на своего гостя, и совершенно не выглядит удивленной. - Вы ждали, что я приду? Шерлок точно это знает, видит по ее глазам, замечает мелкие детали - все эти благовонья, полумрак комнаты, кружевной шелковый халат на ней - эта женщина ждала его. - Я всегда вас жду, - обольстительно улыбнулась она, - проходите же. Она мягко поманила его в комнату, он, внимательно следя за ее движениями, повиновался. Противиться этой женщине было невозможно. Странный аромат витал в воздухе, и от этого становилось как-то слишком уютно. Словно они не в какой-то крохотной квартирке, в городке, о котором никто и не слышал, словно бы они снова на Бейкер-стрит, продолжают тот давно забытый разговор. Поужинаем? Ее слова - словно что-то абсолютно невероятное. Ее тон, интонации, переливы ее голоса - все это впивается в сознание, не позволяя забывать. А ведь первым, что забывается - это голос. Голос Ирэн Шерлок помнил отчетливо, словно она шептала эти слова снова и снова ему на ухо. - Это странно, - говорит он, и Ирэн оглядывается на него с интересом, с удовольствием вдыхает ароматный дымок, - Вы ждали. Именно меня. Знали, что я буду здесь именно в это время. А значит, следили за мной. Зачем? Ирэн, улыбаясь, подходит к нему, протягивает руку, касается тонкими пальцами скулы. Шерлок не реагирует. В его глазах все еще немой вопрос. Ароматный дым заполняет легкие, и Шерлоку кажется, что очертания женщины становятся мягче, приобретают размытые контуры. - Потому что, - мягко говорит она, - вы, и только вы, смогли меня победить. Игра, мистер Холмс, всего лишь игра. Всегда хочется наблюдать за обставившим тебя соперником. Ирэн ведет рукой по груди мужчины. - Зачем вам это? - Шерлок кивает на одну из аромапалочек, - если бы хотели отравить, то не находились бы здесь, значит - какой-то легкий наркотик. Так зачем? Женщина разочарованно вздыхает, все еще не убирает своих рук с его груди, а поле, и вовсе как большая дикая кошка льнет к нему, удовлетворенно отмечая, то руки мужчины ложатся на ее талию и плечи. - Не хочу думать, мой дорогой. И вы не думайте. Пожалуйста, - она поднимает на него глаза, и Шерлок узнает этот взгляд: так она смотрела на него в кабинете Майкрофта: с отчаянием, безысходностью и болью, - пожалуйста, не думайте ни о чем хоть раз в жизни, мистер. В конце-то концов, - она глубоко вздыхает, - это ведь... Всего лишь очередная игра.