Часть 1
29 апреля 2016 г. в 19:06
Написать о весне хотелось бы, только как —
у меня на душе лишь серая пустота,
и о той пустоте — ни слово, ни звук, ни знак,
но пишу о ней ежедневно по два листа,
два листа — ни о чем. Зеленая вот трава,
и цветы уже белые, только вот я — не здесь,
только вот вместо сердца нет уже ни черта,
я не чувствую, где я, что, черт возьми, я есть,
пустота царапнет — тогда я царапну лист,
написать бы о боли — хоть бы огнем пожгло!
А о том, чего нет — какой бы, казалось, смысл?
Но пишу я — и злобно, дергано, тяжело.