Вера в завтра

Как странно: собираются тучи в стаю, А не взял путник уставший зонта. От жара молний тяжёлое небо растает, Громом гремя, да шумом дождя. Вспорото жарким пламенем чёрное небо, Миг спустя гром потряс до души, Оглушил, ослепил непогодой. И не было Во всём мире больше тиши. А путник, смеясь, не боялся промокнуть, А он, как чудак, плясал под дождём. Не могло слегка в грудине не ёкнуть У него, когда путник пил воду живьём. Не мокнул, как если бы он - старый колдун, Он наслаждался дождём и вкусом воды, Свою тяжкую ношу опустив на валун, И его не тревожила воля судьбы. Был путнику важен один только миг, Тот самый, что надвое время делил, Который подошёл и, вдруг - вжик! Пролетел, превратился в "был". Для кого-то, гроза - сплошная потеря, Для кого-то она - сама короткая жизнь. Однако, лучше вот так просто верить, Что всё хорошо, только кружись.