Марш Проклятых

Мы шли неровным строем. Я был одним из первых, латник пятой роты. Вся наша рота шла по левому флангу, от наших шагов разносилось побрякивание железом, тяжелое дыхание, а порой и надрывный хрип: некоторые были уже слишком стары для тяжести лат. А некоторые - слишком молоды. Но среди нашей роты последних не было - они шли чуть сзади. Внутри их окованной сталью груди пылал пожар. Они не привыкли к тяжести оружия, они не привыкли идти с гордо поднятой головой и прямой осанкой (иначе в латах невозможно двигаться). Дети трущоб. Сироты, беспризорники, облаченные в элементы брони, подобранные с тел павших мужчин, вооруженные мечами благородных рыцарей и аристократов, чьи замки горели. Дым этих пожарищь был виден повсюду, черные столбы словно подпирали свинцовое небо... уже месяц не было видно солнца из-за этих проклятых туч. Мы двигались уверенно, но не торопливо. Старики берегли силы, остальные вместе с ними. Молодняк позади подпирал... Их можно было понять. Юные, вдохновленные, им есть за что сражаться... как и всем. Но у стариков в этом был другой смысл - им уже не чего было терять. Они и так потеряли в этой войне все. Своих детей, свое имя, свою жизнь... Они шли с мрачной непреклонностью. С суровым взглядом и вместе с тем с усмешками на морщинистых лицах. Они желали в последний раз плюнуть в лицо смерти... Смерть... каждый человек на этой грешной земле Старого Света уже познал её вкус. Многие - в прямом смысле. Мы остановились. Громкие возгласы витязей, а следом капитанов и лейтенантов, остановил этот бессмысленный поход. Первыми остановились роты на флангах, идущие впереди - роты латников. Остатки той славной армии Империи и Республики... которых больше нет. Остались только их гниющие, лишенные конечностей и головы тела, с выпотрошенным внутренностями. И копошащиеся на всем этом пиру насекомые, которые так жадно и доблестно, с безумием обреченных сражаются за эти тела... Нас называют Проклятыми. Кто, спросите вы? Те, кто бежал. Избравшие путь спасения за океаном, в Новом Свете... они называют нас так. И вполне заслуженно - ведь остались сражаться за свои уничтоженные и разграбленные дома бастарды, те же беспризорники, бандиты и разбойники, рыцари-отшельники, маги-изгои, шаманы и колдуны, даже ведьмы! А так же аристократы, жившие и законно грабившие эти земли многие поколения, но лишившиеся всего с этой войной, лишившиеся своих лучших сыновей и дочерей... Остались одни старики. И вот они идут в первых рядах. Те, кто всегда прятался за высокими стенами, готовы пожертвовать тем, что бы те, кого угнетали, победили. Хех, победили... как громко сказано. Невозможно победить в этой войне, где каждый павший - новый воин в армии врага. Даже прах поверженных может быть направлен против живых... Мы двигались и остановились будучи в построении, известном как "свинья" - окруженный с трех сторон тяжеловооруженными латниками ромб, внутри которого бурлила разноцветная масса, именуемая "вольным ополчением". Или вольными ротами... Это были те самые разбойники и бандиты, беспризорники, сироты, вдовцы и даже вдовы, отцы, потерявшие детей, даже отцы тех самых отцов, все те, кому не досталось достойного снаряжения... Сброд. Отбросы того светлого общества двух процветающих держав. Теперь это все, что осталось... Передо мной, стоящим в переднем ряду на левом фланге всей той разящей потом и фекалиями свиньи предстало ужасное зрелище. Больше оно никого не удивляло - лес, мертвый лес на холмах. И орды нежити... скелеты, зомби, призраки, демоны, огромные отродья некромантов, было даже несколько драконов. Точнее их скелеты... А в дали высокая деревянная башня, скрепленная скелетами и зомби. На вершине сиял зелёный маяк - источник магии смерти. Я напряг свою старческую память и вспомнил - некогда это были земли эльфов. Долина, окруженная невысокими горами, с одной стороны лес на холмах, а с другой - бескрайнее поле. Мы были на этом поле. Самое неудачное место, для того что бы наступать - с поля, на лесистые холмы. Хех, лесистые... громко сказано. Теперь этот лес был больше похож на кладбище, чьи почерневшие мертвые деревья и пни были надгробьями для могил. Точнее, для одной огромной могилы - могилы природы, могилы жизни. Теперь она мертва... или бежала с остальными в Новый Свет, оставив гнить Старый, пораженный армиями архиличей, ордами нежити. Новые хозяева. Мы восстали против них... нет. Мы не признавали их власти с самого начала - ведь это наша земля. Мы будем за нее бороться. До конца. Марш Проклятых. Так нас назвали, эту армию... И мы гордо несли это имя. А личи врага скрежетали своими клыками или беззубыми челюстями. Они желали власти над живыми, но живые боролись, даже после всех тех болезней, после Великого Голода, после Резни и Падения Империй. Мы не сдавались, мы Проклятые. Уже не люди, но ещё не демоны. Покинутые богами, оставшиеся наедине со смертью. - Хех... знаешь, хорошо что мы видели столько ужасов перед этим... - вдруг заговорил мой сосед справа. Его голос доносился из-под забрала приглушенно, но я все равно отчетливо его слышал, в такой-то могильной тишине. О да, все молчали... Многие молились молча, перед последним боем. Даже кони Гвардии Смерти стояли недвижно, не щипая мертвую траву, не издавая каких-либо звуков. Они, со своими молчаливыми всадниками, были похожи на Ангелов Войны... нет. Они были похоже на смерть. Каждый из них. Почерневшие, некогда сияющие доспехи... Вся наша свинья была черной как уголь. Нет, даже не как уголь... мы были цвета звериных испражнений. Доспехи почернели, помятые, грязные от крови и не только. От нас воняло... о, как же мы воняем. Сосед рядом же продолжил: - Теперь сама смерть даже не кажется такой ужасной... - Мы шами штали шмэтью! - вдруг громко заявил стоящий позади беззубый старикан. В своих латах он был... черт, как он в них вообще двигался? По его лицу, не скрытому забралом, он был похож на зомби. Мы все были похожи на зомби... даже я. Хех, почему даже? Я ведь больше никто. Вновь слышим команду. Волной разносится приказ: "Приготовится к бою!". Как глупо... дань традиции. Весь марш тут же зашумел, зазвенело оружие, послышался мат. Но вскоре все утонуло в огромной волне шума - каждый проклинал все подряд. Это было такое кредо... Проклинать все. Проклинать громко, грязно, буквально поносить. Это уже была дань суровой реальности. И это спасало от безумия - мы становились его частью, уподобляясь самым низким и порочным грешникам. Хотя мы такие и были... все праведники бежали. Почему-то, никто не винил их. Их просто перестали воспринимать как людей. Скорее как крыс. Жалких, вонючих... что было и с той стороны тоже. О нет, с той стороны нас считали слугами мертвых... глупцы. - Ах-ха-ха-ха-ха... Шшшшшшшшшаааааалкие ссссссссмертныессссссс... - разнеслось раскатами громка. Опять... эти личи давно мертвы. И они так любят говорить... - Какссссс высссс посссссмеееееели?! Вы всссссссеееее пополните наши рядысссссссс... - Ого! Аж два слова подряд произнес не шепелява! Достижение! - смело заявил кто-то в глубине строя и все вокруг тут же взорвались грохотом смеха. И я тоже - глупый, безумный смех. Он помогает побороть страх... он делает нас демонами. Смеяться, глумиться, ненавидеть и оскорблять все - вот наше кредо. Кредо Проклятых. - МАРШ ПРОКЛЯТЫХ! - громко, но тише лича закричал наш Лорд, восседая на своем скакуне, на самом острие Гвардии Смерти, его голос так же был усилен магией, - ВРЕМЯ ПРИШЛО! Отныне и вовек я ПРОКЛИНАЮ ВАС! Я ПРОКЛИНАЮ СЕБЯ И ВСЕ ВОКРУГ! Я ПРОКЛИНАЮ БОГОВ! ПУСТЬ ЗЕМЛЯ ЗАПЛАЧЕТ КРОВАВЫМИ СЛЕЗАМИ, ИБО СЕГОДНЯ МЫ, ПРОКЛЯТЫЕ, УМОЕМ ЕЁ СВОЕЙ КРОВЬЮ! ВО СЛАВУ ЧЕЛОВЕЧЕСТВА! - ВО СЛАВУ ЧЕЛОВЕЧЕСТВА! - вторил ему Марш. Время пришло... - В ААААТАААААААААКУУУУ! Простой и односложный приказ. На этом вся тактика рушится - и начинается хаос. Хаос битвы. Вначале Гвардия Смерти срывается с места на своих скакунах, гремя доспехами и раздаваясь матом и проклятиями. А следом быстрым шагом идем мы - мы молчим. Мы бережем дыхание... А слева от нас движется толпа вольного ополчения. Они идут следом за наездниками. Их цель вгрызться в орду нежити, в десятки раз больше нашей армии и уничтожить как можно больше. Наша схожа с этой задачей, но мне так же не должны окружить вольных с фланга и тыла. Мы должны принять на себя удар клещей смерти. Самой косы Мортис. В ответ орда нежити молчаливо хлынула навстречу. Небеса почернели... проклятая магия некромантов. И души, призраки, они заполонили небо, затмив собой солнце, и без того скрытое за тучами. Навис полусумрак... И тут же раздался раскат грома - в бой вступили наши маги. Колдуны и ведьмы, оседлав виверн, гриффонов-выродков, прочих летучих тварей, извращенных войной, нахлынули на бесчисленную орду призраков, разя волнами нечистой магии. До войны за одно упоминание о ней сжигали... но теперь мы Проклятые. Нам можно все, ибо как ни крути, нам уготовано место в Аду, да погорячее. Я вижу в паре метров от себя эту волну. Зомби, скелеты... гнилые стрелы, летящие поверх них. Они врезаются в латы, но не пробивают их. А те, что пробивают... я их не чувствую. Боли больше нет. Есть только ярость. Есть только смерть. Первым ударом меча я рассекаю зомби впереди, прикрываюсь деревянным щитом от удара следом идущего, разрубаю тому вспухшее от гнили пузо и иду дальше. Спустя пару минут я уже иду по трупам, по конечностям и хрустящим скелетам. Как же это приятно... Рядом падают мои товарищи. А следом я присоединяюсь к ним - мой шлем пробивает ржавый палаш и разрубает череп до челюсти. Я падают и по мне проходится пара зомби, прежде чем я вновь встану, пытаясь улыбнуться - проклятые не умирают. Проклятые сражаются до конца. Это наше проклятие... наш рок. Наша судьба. Я перестаю думать - мой мозг превратился в кашу и вытек из черепной коробки. Мое тело двигается в конвульсиях, сердце ещё бьется. Я уничтожаю нескольких скелетов, прежде чем окончательно отправится в Ад. В момент, когда я действительно погибаю, когда мое проклятье отпускает меня - я вижу, как лапы демонов тянутся из-под земли, покрытой трупами, дабы утащить меня в Ад. Мы продали свои души дьяволу... в замен на шанс отомстить. Равный обмен. Марш Проклятых продолжился. Его не остановиться... враг заплатит за все. За все слезы. За все горе. За всю кровь. Он заплатит. Он уже поплатился... Марш Проклятых не остановить.