Это сердце

В руках сжимает сердце мягкое, разорванное пулями на части. Целует нежно, осторожно. Касается губами плоти там, где след остался, дышит и пытается согреть. Массирует руками. Бесполезны ласки. Всё бесполезно. Оно не бьётся. Не сокращает мышцы сердца так, как раньше, и руки чуткие его уже не заведут. Оно не бьётся. А ты всё держишь. Греешь. В твоих руках лежит оно, как сгнивший изуродованный фрукт. Его не съест никто. Оно уже не бьётся. Причём давно. Сейчас пытаться бесполезно. Оно уже не бьётся сотни лет. Оно не засыпало ночью, оно не заводилось по утрам, когда рассвет. Искусано, покоцано, избито. Изрезано, истоптано, расколото. Убито. Холодными речами и слезами. Покрыто пылью горечи. Насквозь проткнутое железными гвоздями. С оттенком злобной боли. Ты не найдёшь в нём самого себя. Не грей его, растерзанное, ты дыханием своим. Не надо. Всё и так понятно с ним. Оно не оживёт. Не отзовётся. Беги, прошу. Пока твоё, ещё живое, сердце бьётся.