Love me like you do

Ты сидишь в этот дождливый вечер в своей маленькой квартирке в Бруклине, пьёшь мокко со сливками и маршмеллоу, что куплен в кафе напротив и листаешь каналы. Твоё внимание привлекает трансляция с какой-то вечеринки со звёздами. Откладываешь пульт и начинаешь смотреть, сердце начинает бешено стучать, когда ты видишь Вуда. Своего Криса. У него берут интервью, но ты не слушаешь. Любуешься им. Пока не слышишь как у него спрашивают об отношениях. — Мое сердце абсолютно свободно. — Отвечает он, а тебе становится невыносимо больно. Свободно. Слово это набатом отдаётся в голове, принося дикие боли. Слезы душат тебя и ты задыхаешься. Свободно. А как же то, что вы встречаетесь уже больше четырех месяцев? Может быть, ты и сама виновата, что не афишируешь ваши отношения в социальных сетях? Свободно. Тебе хочется позвонить ему, потребовать объяснений! Но ты решаешь дождаться его. Знаешь, что он приедет через несколько дней и можно будет поговорить. Эти дни проходят мучительно медленно, отравляя тебя все больше. Ты стараешься улыбаться и говорить весело, когда звонит Крис, чтобы он ничего не смог заподозрить. Наконец наступает день встречи. Вуд появляется в твоей квартирке весь промокший до нитки. Сегодня вновь дождливо. — Привет, малышка. — Улыбается он и проходит внутрь, обнимая тебя. Ты не сопротивляешься и позволяешь ему, хотя внутри все переворачивается. С ним так тепло, уютно и спокойно. — Ты голодный? — Интересуешься и освобождаешься из его объятий. Он согласно кивает и ты, чуть улыбнувшись, идешь на кухню разогревать ужин. Крис болтает о том, как проходят съемки, интересуется твоей учебой и предлагает съездить в Майами на следующий уикенд. И совсем не замечает твоего грустного взгляда, односложных ответов. Вы перемещаетесь в гостиную, он тянет тебя на себя, а ты больше не можешь молчать. — Крис, надо поговорить. — Твои ладошки упираются в сильную грудь, когда его губы покрывают твое личико поцелуями. — Малышка, давай поговорим потом. — Вуд улыбается и притягивает тебя еще ближе. — Нет, мы поговорим сейчас. — Вырываешься, отходишь к окну, обхватываешь себя руками. Смотришь в отражении стекла, как Крис раздраженно выдыхает и садится прямо. — Какие у нас отношения? Кто мы друг для друга, Крис? — Поворачиваешься и внимательно смотришь. Он молчит. — Ты видела интервью, — Крис не спрашивает, утверждает. — Да, видела. И то, что я там услышала мне совсем не понравилось. Так что, ответь мне, какие у нас отношения? — Ты пытаешься говорить спокойно, но твой голос срывается. В уголках глаз скапливается влага, и ты моргаешь часто-часто, пытаясь не заплакать. — Что я должен был ответить? Мой агент посоветовал сказать, что у меня никого нет. Я не могу просто так заявить, что встречаюсь с иностранкой. — Вуд встает и теперь он подходит к окну, не смотрит на тебя. Иностранка. Вот, кто ты для него. — Ты… Ты стыдишься меня? — Не говори глупостей. — Отвечает раздражено Вуд, все также несмотря на тебя. — Кристофер Чарльз Вуд! Будь мужчиной, посмотри мне в глаза и скажи, кто я для тебя! — Не узнаешь свой голос, он срывается, становится писклявым и тебе тошно от самой себя. Назвать себя истеричкой язык не поворачивается. Ты не такая. Он поворачивается, смотрит долго, молчит. А тебе выть хочется от этого молчания и слезы вот-вот хлынут. Держишься из последних сил. — Я не знаю. — Отвечает он так тихо, но все равно слышишь. У тебя глаза округляются и слезинка скатывается. И где-то в районе сердца щемит до ужаса, что дышать тяжело. Крис подходит к тебе, хочет притронуться, но ты отшатываешься от него. — Уходи, — произносишь ты почти шепотом. — Малышка, — но ты не даешь ему сказать и слова. Поднимаешь взгляд полный боли, разочарования и обиды. И он прикусывает губу, сжимает кулаки. — Уходи, — голос твой срывается на крик, — я сказала, уходи! — Слезы уже не сдерживаются, льются из глаз. Смотришь, как фигура Вуда удаляется, пока совсем не скрывается за дверью. Ты идешь в спальню, закрываешь дверь и сползаешь вниз. Плачешь, не сдерживаясь. Ты любишь его. Очень. А он тебя, видимо, нет. От этого становится еще больнее. Добираешься до постели. Колотишь подушку. Пока не успокаиваешься и засыпаешь. Проходят недели. Невыносимые недели для тебя. Ты больше не улыбаешься, грусть и тоска по Крису накрывают тебя с головой. Ты скучаешь. Хочешь позвонить ему, уже набираешь номер и останавливаешься. Так нельзя. Пусть он звонит, а ты не будешь. Возвращаешься к привычной жизни. Ходишь на учебу, встречаешься с друзьями. В один из вечеров вы сидите в кафе, но ты почти не слушаешь, изредка подключаешься к разговору. Пока одна из твоих подружек, что сидит в телефоне не давится соком и смотрит на тебя. Ты не понимающе смотришь в ответ, хмуришься, даже злишься, не понимая чем вызван такой интерес. Она протягивает тебе телефон и ты смотришь в ленту Instagram, где показана ваша совместная фотография с Крисом, а внизу подпись «Люблю тебя. Прости меня». Ты хлопаешь глазами. Не понимаешь. Не веришь. Подруга пристает с расспросами, но тебя спасает телефонный звонок. Смотришь на экран. Крис. Твой Крис. Улыбаешься. Отвечаешь. — Я тоже люблю тебя.