Она

Её называют «комнатной». Как друзья, которых немного, так и просто знакомые, которых уж очень много. Пускай думают как хотят, а она не должна им рассказывать про свои прогулки в 5 утра и бодрящем кофе каждую пятницу, воскресенье и среду. Даже сейчас, когда они в километрах двести от неё, они раздражают. Тусклый свет владел и комнатой, и ей. Горькость вина буянила на девичьих губах, а запах её сигареты манил персонажей картин на стене. Но плачет дождь за окном, а настроение начинает тает, как мороженое в кукурузных хлопьях. Но тут дверь вылетает с петель! Что-то врывается в комнату и любимая статуэтка черепахи разлетается на мелкие кусочки! Плакат с накрашенным Энтони танцует танец изнасилованной богомолом коровы! Её настроение подходит к черте рвоты! Она встает и начинает танцевать, вино плещет на ковер, а сигарета вылетает в центр недописанной картины, его лица. Картина горит, глаза горят, вино горит, сердце разрывается! И она на улице. Одна. Идет гордо. Кидает взглядом на дома, в которых сегодня ночью засели деградирующие люди. Пьют, курят, принимают, веселятся, шутят, заигрывает с противоположным полом в надежде на секс. А она, увы, одна. В большом городе наступает вечер. “А осенние вечера такие прекрасные. Холодные. Как моя кожа” - думает она. Смешная возня таксистов у Монмартра и аромат булочек мадам Фонтан. Сердце её наполнялось лучами заходящего солнца. Попивая холодную содовую, она мечтала как будет гулять с ним по Елисейским полями и блуждать по аллеям старого Парижа. Она как будто летала над столиками старого, уличного кафе и совсем забыла про своё настроение. Официанты смотрели на нее и думали: «Странная она, каждую пятницу, воскресенье и среду приходит сюда и ждет кого-то». Она лишь думала: «Как жаль, что он немного опаздывает... ». Но он умер вчера, и она не знает. Она лишь пишет его картины и плачет по ночам.