Пролог
7 января 2017 г., 19:41
Снова вечер.
Солнце, уходя за горизонт, наполняет золотом кроны деревьев. Но внизу, у корней, уже сгустились тени. На этом участке старинной монастырской стены лес понемногу подбирается к ней. Еще несколько лет — и пологий травянистый склон исчезнет, зарастет кустарником.
Здесь я бываю часто. Площадка над стеной аббатства, обращенная к закату, — мое любимое место.
Вечерний воздух прозрачен и тих; в такие вечера с запада порой доносятся гудки и стук колес далеких поездов. Это изредка вторгающееся эхо цивилизации — единственное, что нарушает многовековой покой.
Придя сюда, я искал именно его — покоя. Сейчас, обдумывая события последних нескольких лет, я пытаюсь понять, найти какую-то причину, объяснение тому, что произошло. Тому, что привело меня сюда. Этим поиском я занимаюсь не впервые, но теперь он лишен мучительной торопливости и необходимости быстро отвечать действием. Целительный покой обители делает свое дело. Я больше никуда не спешу...
Я — Бессмертный. Один из многих, лишь вообразивший себя особенным. Там, за стенами этой обители, у меня было имя, овеянное славой. Там, за стенами, оно и осталось, вместе с моей прошлой жизнью. Здесь это имя не имеет значения. Как не имеет значения многое из того, что казалось мне очень важным прежде.
Солнце садится.
Я стою на монастырской стене, провожая закат. Наверно, я снова проведу здесь не один час…
