линия жизни

твои смуглые плечи как острые лезвия (которые я купила в хозяйственном магазине напротив красного дома по шестой авеню) впиваются в стены нашей старой квартиры, в которую после дикой пьянки я уже не ввалюсь (от стыда или от того что ты уже просто не дышишь? а, впрочем, неважно). с полароидных фото и старой маминой пленки два хмельных океана заполняют мое пространство. а знаешь, Лекса, отпустить оказалось бы легче, чем осознать что глаза твои навечно прикрыты веками. не держи меня крепче и не являйся во снах мурашками по сонной артерии. ты пела мне песни, сажала на окнах рассаду (я в это время сажала печень, измены, девок на барные стулья), рисовала на полях моих исписанных тетрадок в тонкую линию, целовала шрамы на венах, разбиралась в причинах моих неполадок с собственной головой. пожалуйста, Граунд, не думай что все было проще чем я тебе говорила. я - искусный лжец, и ты это знала. на плечах твоих никогда не боролись демоны с ангелами (или ты их так прекрасно замазывала слоем тонального крема оттенка шоколада с ядом), никогда не лежали грустные вздохи и сама ты, конечно же, старалась быть всегда рядом, если даже на кухне подгорали твои любимые блинчики с репейным джемом. смотри же, Лекса, теперь повнимательней. во что превратились и кем же стали мы. я - такая недобитая, бессовестная, аморальная, но живая. и ты - ласковая, понимающая и мертвая. вот она линия жизни. но твоя оказалась кривая.