Нет, я не мастер пера

Уже ночь. На улице темно, а в окно светят уличные фонари. Пора бы уже спать, но я всё равно продолжаю всматриваться в монитор компьютера, изредка вытягиваясь в компьютерном кресле, чтобы размять затекшую спину. В наушниках играет музыка, но я всё равно слышу, где-то на заднем фоне, рёв проезжающих мимо машин. Так получилось, что уже битый час я пытаюсь подобрать подходящую строчку для своего первого стиха… Нет, я не мастер пера, Но для меня это всего лишь игра… Чертыхнувшись, стираю только что напечатанную строчку. Ни какая это, для меня, не игра. Но что делать? Мысли, как первоклассники на перемене, проносятся в голове, только и успевай ловить… Только не успеваю… Перевожу свой усталый взгляд вдаль улицы. Точно, подберём другую рифму! Опера, дыра, права, несла… Именно! Несла, несу и буду нести всякую чушь! Прижимаю к себе уже порядком затёкшие ноги. А вот интересно, как придумывают стихи. Или их не придумывают… Просто так раз, и появились в голове уже срифмованные строчки, только и успевай записывать. Ведь бывают же на свете гении всякие… Но ведь есть и противовес. Обычные люди, которым нравится писать стихи, они этого хотят, стараются… Хватаю кружку, и, делая большой глоток обжигающего чая, пишу очередное продолжение… Нет, я не мастер пера, Подбирать ещё не умею слова. И пусть мои попытки смешны Но ведь ещё всё впереди… И вот что я несу?! Кто-нибудь, убейте меня! Хотя, может всё таки стоит задуматься над последней строчкой. Ещё всё впереди, главное не сдаваться. Ведь так?