Черновик

Вокруг парят светлячки, свежий весенний ветер треплет развешанные между крышами разноцветные гирлянды, луну закружило в звездном водовороте, словно кто-то капнул молоко в кофейную гущу. Здесь так чудесно. Поднимаюсь с места и встаю на широкий выступ — очень высоко. Впереди складываются новые кусочки истории: соединяется с городским пейзажем лес, слева — из толщи земной коры впиваются зубами горы, справа — заметает снег низкие голые кустики, вьюжит пурга, и кажется, что на моих щеках вот-вот появится иней. Глядя по сторонам, я не перестаю удивляться силе твоего воображения. Это здорово — создавать что-то новое, продумывать каждого героя, каждый элемент одежды, вдыхать в них жизнь одним словом. Я хочу побывать в каждом уголке мира, который придумал ты… Поднимаю ладонь к небу, смотря на то, как белые, будто лист бумаги, пальцы окутывает мягкий ореол, немного любуюсь, делаю шаг, прыжок — и свободный полет на пару секунд. Пытаюсь совершить красивый кувырок, но неловко спотыкаюсь и падаю. Ох, ладно, ничего такого, из-за чего можно было бы переживать. Стоя на четвереньках, опускаю голову и смотрю назад, на молчаливую толпу — ты не придумал, на каком языке они разговаривают — бесцельно шатающихся людей. Кое-где мелькают острые уши — эльфы, видимо, и еще гномы, недовольно сопящие себе под нос. Однако вот что странно — здесь так много одинаковых жителей. Перебегаю в другой переулок, и там, словно в театре, сменили декорации: появились ветхие домики с покатой крышей, покрытой светлой сухой травой, будки для собак, разбитые окна — все это «останки» самого первого города. Провожу ладонью по темному дереву, мягко ступаю по каменной дороге и думаю, что иногда улицы этого мира становятся совершенно пустыми, но даже в такие моменты я не чувствую себя одиноким, потому что ощущаю твое присутствие повсюду: в каждом дуновении ветра, в каждом кирпичике, в каждой пылинке на мостовой. Я знаю, что пока хожу по этим улицам и дышу этим воздухом, я тебе нужен, и в этом мое счастье. Откуда-то вдруг мимо пролетели обрывки газет и закружились вокруг меня, маня за собой, желая, чтобы их поймали, а я и не против. Бегу за ними и увлекаюсь, не сразу замечая перед собой другого себя, черноволосого, голубоглазого, с утонченным лицом какого-нибудь аристократа, одетого в белую рубашку, темно-синюю жилетку и светлые штаны. Образ полный, четкий, и видно, что продумана каждая деталь. Свободно гуляя по этому миру, я всегда боялся этого момента. — Знаешь, в чем разница между нами? — голос совершенно спокойный, взгляд устремлен прямо на меня, на лице не отобразилась ни одна эмоция. — Я буду жить вечно, а ты скоро умрешь. — Знаю… — Улыбаюсь. Наверное, со мной что-то не так, потому что я рад за него. Рад, что он появился в этом мире, а не исчез, став такими же обрывками обмусоленных газет. Так почему же внутри что-то словно оборвалось… Больше никто из нас не хочет ничего друг другу говорить, поэтому поворачиваюсь и напоследок машу ему рукой. И все же я не хочу думать об этом, о смерти, ведь у меня есть тот, кого я люблю. Жаль, что эта любовь не взаимна. Слышу шорох из кустов, мимо которых прохожу, заинтересованно подхожу поближе. Ко мне выползает на трясущихся лапках котенок. Весь в каких-то пятнах-разводах: где-то рыжий, где-то серый, причем все цвета смешались между собой, и я понимаю, что ты не определился с его внешностью, а может, котенок не играет в твоем мире особую роль. Беру его в руки — умещается в мою ладошку. Слепо тычется холодным носом в запястье и сипло мяукает. — Наверное, ты тоже черновик… — глажу котенка за ушком, почесываю худую спинку, а он в ответ щекотит меня своими усами. Сейчас я снова улыбаюсь, потому что так хочешь ты. Как жаль, что ты, мой автор и создатель, не видишь моих слез…

***

Ты — просто черновик. Тебя никто никогда не увидит и не оценит. Ты — то, что обычно скомканным листочком бумаги или же текстовым файлом в компьютере выбрасывают в мусорную корзину и забывают, словно бы все сразу получилось идеально и совершенно прекрасно, но без тебя не было бы гениев.

***

Пара кликов мышкой — открытая вкладка Ворда закрывается, и экран ноутбука тихо гаснет. Работа дописана, судьба героев определена. Автор начинает придумывать новые миры, новых персонажей, новую историю...