***
— Вы посмотрите на нее! Жирная, уродливая… — «я знаю… знаю… перестаньте…» — Ничего не может, ничего не умеет! — «Знаю… Прошу, отдайте мне эти ужасные фотографии…» — Как там ее любимую зовут? Отправим ей, посмеемся. — «Нет! Нет! Только не это! Прошу!» — За что? — еле выдавливаю из себя. Чувствую, как подступают слезы. — Я вам что-то сделала? — Ты родилась! — они смеются… И открывают диалог с ней. — Прошу, удалите! Не надо! — я сейчас заплачу. — Пятьсот рублей, — ухмыляется один. — Или отправим. И в беседу класса тоже. Пусть посмеются. — У меня нет денег… — потупила взгляд. — Ну, у тебя все равно не было и шанса… — он нажимает что-то в телефоне. — Нет! — слезы… Я все-таки не сдержалась… — Я ненавижу! Ненавижу вас!***
Бегу, не видя дороги. Добегаю до ближайшей лавочки и сажусь. Я начинаю рыдать. Рыдаю в голос, наплевав на прохожих, тыкающих в меня пальцем. Наплевав на подругу, ради которой пришла. Наплевав на родителей, которым обещала не плакать. Наплевав на все. Я уже пять минут пытаюсь до него дозвонится… Ну почему он опять не берет трубку? — Рита? Что-то случилось? — неужели, блять! Аж тошно становится. Я вновь начинаю плакать. Я ненавижу слезы. Я ненавижу свою плаксивость. Я ненавижу себя. Я ненавижу всех. Хотя нет… Ее я даже сейчас не могу ненавидеть… — Что случилось? — видимо, услышал мои всхлипы. Теперь можно не сдерживаться. Опять реву. Как же бесит… — Эу, женщина. Что происходит? — я уже хочу ответить, как кто-то стаскивает с меня наушники. — Возвращайся. Тебя ждут, истеричка. — опять эти двое… — Пошли нахуй! — я вырываю наушники и даю деру.***
— М-да… — многозначительно произносит Рома, выслушав мою историю. — Не обращай на них внимания. У тебя прекрасное тело… — Ложь! — я не даю ему договорить. — Хватит. Не надо врать. — Вовсе нет, — так твердо… — Это не ложь. К тому же, каждого человека когда-нибудь полюбят со всеми его недостатками. А у тебя их почти нет. — В одном ты прав… Полюбить можно человека со всеми недостатками. — я опускаю взгляд… За что мне все это? — Вот именно. Тебя тоже полюбят! — доносится из трубки уже более бодрый голос. — Не она. А значит, пошло оно нахуй. — рыкаю я в ответ. Не хочется возвращаться к этой теме. — О боже. Просто пусти все на самотек и не парься! — легко сказать. — Просто прими этот факт и забей. — это уже начинает бесить… Он просто не понимает меня. — А что, если я не могу. — начинаю спокойно я. — Смоги! — блять. — Ты думаешь, это так просто? — я начинаю кипеть. — А что, если я люблю ее! — в моем голосе появляется раздражение. — Рита… — А что, если она занимает 90% моих мыслей, и, даже когда я стараюсь не думать о ней, все равно все предметы мне о ней напоминают? — я начинаю повышать голос. — Рита. — А что, если я пыталась забыть о ней, но я просто не могу? А что, если я люблю ее? — я уже кричу. Не могу спокойнее. Злость просто окутывает меня… — Рита! — Я опять… Прости. — я успокаиваюсь. Как больно. — Ничего. — Рома выдыхает. — Ты понимаешь, что хорошим это не кончится? — Да… — я понимаю. Я все прекрасно понимаю. — Почему тебе нравится общаться с ней? — Рома вздыхает. — Потому что люблю ее. — спокойно выдаю я. — Ну нет. Должны быть другие причины. — бурчит Рома в трубку. — Почему тебе нравится общаться с Полиной? — резко вставляю. Рома явно не ожидал этого вопроса, поэтому сначала он молчит, а затем начинает невнятно отвечать. — Ну… У нас с ней много общего… Нам вместе интересно… — Потому что ты ее, блять, любишь! — Я не исключал этого! — повисает неловкая пауза. — Вы счастливы. Я — нет. — сжимаю руку в кулак. Опять эта боль. — Прости… Я ничем не могу помочь. — В его голосе слышится вина. — Все в порядке. Ты меня успокоил. Спасибо. — Я кладу трубку. Наверное, они все ненавидят меня. Все, кто со мной общается. За мое нытье, за мою доходящую просто до одержимости бешеную любовь, за мою ориентацию, за мое необъяснимое поведение и непредсказуемое настроение. Наверное, я им всем надоела. Наверное, они не хотят меня больше видеть. А я… Я просто одинокое, никому не нужное существо, тонущее в своих же грустных мыслях…