И сердце перестаёт биться.

Нас обоих не поняли. Просто не поняли. Не захотели понять. Люди - это стадо. Безмозглое стадо, в которое превратился когда - то великий народ. И мы надеялись, что стадо поймёт нас? Наши идеи, цели? На что мы вообще надеялись, к чему шли? А может мы изначально знали, чем кончится эта история? Понимали, что ничего не получится и мы медленно, с каждым шагом приближаемся к пропасти? Я не уверен, что у нас найдутся союзники, которые будут продолжать наше дело. А что и если так? Их точно так же ждёт десятка пуль в груди. Да и есть ли смысл? Его нет. Человечество запомнит нас как террористов, которые за плату расстреливали народ. Я даже не думаю, что нас вообще хоть как - то запомнят. Несколько дней суматохи, траура, отдачи должного погибшим... А потом нас забудут. Вот так. Словно не было двоих. Тех двоих, которые боролись за возвращение хоть какой - то морали в то, что сейчас называется обществом. О, я бы его так не назвал. Стадо есть стадо. Мне жаль. Мне чертовски, кошмарно жаль. Рокси была молода, у неё всё было впереди... А я? Сороколетний старик. В разводе с женой. Дочка меня просто ненавидит. Я не удивлюсь, если она каждое Рождество загадывала, чтобы я сдох. Ну, дорогая, Санта исполнил твоё желание. Наверное, на этом моя история навсегда заканчивается. На самом деле. Продолжения уже никогда не будет. Вы просто помните, что был человек, которого завали Фрэнк. И что он старался. Не для себя. Для всех. Тихий хрип вырывается у меня из груди. Кажется, я что - то хотел ей сказать на прощанье. Что - то, про её красивые глаза. Я ни капли не сожалею о содеянном. Думаю, она тоже. И я уже чувствую, как сердце перестаёт биться. Прощай, Рокси. Ты и вправду очень красивая.