My number (is) seven

Криштиану с громким хлопком открывает запотевшую бутылку Crystal, из тонкого горлышка которой тут же, почувствовав свободу, вырывается тугая струя пены, а все вокруг разражаются громкими аплодисментами и улюлюканьем. Португалец отпивает прямо из горла, чувствуя, как прохладное шампанское приятно покалывает язык, и счастливо улыбается: сегодня день с большой буквы. Точнее, правильнее было бы сказать, с большой цифры - сегодня Великолепная Семёрка Мадридского Реала вписывает себя в историю чернилами вечности. Частный самолет Криштиану Роналду величественно разрезает воздух по маршруту Цюрих-Мадрид, скрываемый от любопытных глаз непроглядной темнотой морозной январской ночи. Помимо самых родных и близких людей на борту находится еще кое-что ценное: желанный трофей, ежесекундно напоминающий о собственном превосходстве, который Криштиану везет домой. К нему на шею со счастливым смехом кидается Криштиану-младший: - Поздравляю, папочка, теперь ты тоже лучший! - тихонько шепчет он и целует отца в щеку. - Что значит - тоже? - недоуменно спрашивает Криштиану, обнимая свое чадо. Малыш с искренней радостью поясняет: - Ну, этот мяч ведь дают только самым лучшим, и теперь тебе его тоже дали! Я так счастлив! - Э, нет, приятель, эту награду получает только самый лучший игрок! - Но у Месси ведь есть такие мячи? - задумавшись на мгновение, выдает чадо. - А теперь и у тебя тоже есть! Значит, ты теперь тоже самый лучший, как и он! - просияв, заканчивает свою мысль Криштиану-младший и со счастливой улыбкой несётся за новой порцией мороженого. Криштиану чувствует, как внутри него просыпается неприятное чувство. Как бы ни был мал и наивен его сын, в том, что он сейчас сказал, определенно была доля правды. Он самый лучший в этом году. А в прошлом самым лучшим был признан Месси. Они оба теперь самые лучшие, чёрт подери. "Не победил, а догнал", - услужливо подсказывает внутренний голос, окончательно сформулировав тревожную скользкую мысль в голове Роналду. "А, чтоб тебя", - раздраженно думает португалец, хорошенько прикладываясь к бутылке. Первоклассное шампанское горчит. Или это радость победы отдает горечью? Сегодняшняя церемония не выявила лучшего футболиста мира, она лишь уравняла счёт. Теперь их двое, двое на весь мир обладателей золотых мячей, и в этом году Роналду лишь поднялся на ступень выше, а отнюдь не стал самым лучшим. Мир несовершенен. "Это просто вопрос времени, - успокаивает сам себя Криштиану, отхлебывая из бутылки, - Всего-навсего чёртов вопрос времени." Португалец недовольно морщится, вспомнив об этом эпизоде, но тут же отгоняет от себя дурные мысли. Он открывает холодильник, достает запотевшую бутылку холодной воды, откручивает крышку и, чтобы окончательно смыть неприятные воспоминания, медленно, тоненькой струйкой льёт воду себе на голову. Прохладная жидкость немного остужает его пыл, стекая по обнаженному телу, и Роналду забывает обо всём. За игривым движением воды по влажному телу наблюдают две хорошенькие девицы, сидящие на огромной кровати в ожидании знойного футболиста. Вода струится по мощной, вздымающейся от тяжёлого дыхания груди, убегает вниз, уводя взгляд за собой, плавно огибает ярко выраженные кубики пресса и шаловливо юркает ниже... Поймав голодные взгляды распалённых красавиц, Криштиану, удовлетворенно хмыкнув, швыряет бутылку в сторону и резким движением избавляется от полотенца, которым были обернуты его бедра. Постояв немного на месте, он позволяет девушкам жадно исследовать его тело взглядами и неспешно направляется к ним, про себя думая, что сегодняшняя ночь пройдет относительно неплохо. *** Криштиану пребывает в состоянии всепоглощающего безумия, имя которого соответствует его собственному. Он на вершине мира, и мир потихоньку сжимается до размеров футбольного мяча, с которым Криштиану обращается так, как только пожелает. Потому что он мастерски умеет обращаться с футбольным мячом, а значит, и с планетой тоже справится: она ведь, в конце концов, так похожа на мяч, вышвырнутый незримым игроком на просторы бесконечности. Криштиану понимает, что именно он - верх совершенства, сверхчеловек, безупречный, богоподобный, всемогущий. Особенный. Лучший. Он празднует, погружается в абсолютно дикое забытье, в котором присутствует только он - Лучший Футболист Мира, да бесконечный круговорот разномастной безликой массовки. Мальчики, девочки, вечеринки, бессмысленный секс, деньги на ветер... Беззаботная жизнь Великого. Всё это продолжается ровно до того момента, пока Барселона не разрушает самолично воздвигнутую им Вавилонскую башню вплоть до самого основания, раскатывая "Реал" по газону на мартовском Эль-Класико. Неистовая, сумасшедшая игра на грани истерики, где Роналду вколотил один гол с пенальти в ворота каталонцев, а вот Месси... Месси сделал хет-трик. Когда огласили результат матча, совершенный мир Криштиану Роналду разорвали на клочки молнии небесного гнева, а он стоял посреди поля, хладнокровно глядя в одну точку перед собой. Глаза остекленели, он практически не моргал, а их цвет от миндального менялся к темно-шоколадному, в расширенных зрачках отражалась пронзительно-желтая десятка, разрезающая плоть футбольного поля. В глазах резко потемнело, и его мир разразился ливнем слёз боли. Он оставался неподвижен, впиваясь взглядом в гранатово-синюю спину, которая, будто рваная саднившая рана, содрогалась от капель его внутреннего дождя, напоминавших ему соль. Он оставался неподвижен даже тогда, когда в паре шагов от него с оглушительным грохотом свалилось с пьедестала его собственное Эго. Вокруг его команды немедленно столпилось большое количество серых людей, которые с немым сочувствием взирали на застывшее в танцевальном движении безжизненное самомнение португальца. Он наконец-то начал замечать происходящее вокруг, а не только эту изрезанную каталонскими полосками спину. Хладнокровно взглянув на свою мёртвую гордость, ладони которой запечатлели лилию агонии, Криштиану неторопливо надел мастерку и, не ощущая оледеневших пальцев, резко развернулся и пошел в раздевалку. *** Криштиану стремительно падает со своего пьедестала, и падение это сродни плевку в вечность. Как известно, чем выше ты поднялся, тем больнее падать. И ему больно. Больно так, что хочется кричать и кататься по полу, уподобляясь шестнадцатилетней девочке-подростку, которую самый популярный парень школы публично обозвал уродиной. Криштиану просто не может поверить в то, что кто-то оказался... Лучше? От этой мысли трясёт, ведь он сделал всё, всё возможное для победы. Может, он просто не выложился по полной, не показал всего, на что способен? Внезапно он с глухим стуком ударяется о землю, и его разрывает на куски простой мыслью: а может, это и есть всё, на что он способен? "Я проиграл", - бессонно ворочаясь в постели, не мог уложить в своей гудящей голове эту мысль португалец. Его трясло будто в лихорадке, и он не мог заснуть, отказываясь верить в произошедшее. *** Криштиану с трудом разлепил глаза и с отвращением выдернул себя из постели: ночка была не из легких. После того разоблачительного матча прошла неделя, и он ни с кем не виделся всё это время, отключив телефон и, сославшись на усталость, взяв временный "тайм-аут". Его увлечение алкоголем постепенно выходило из-под контроля, но его это не беспокоило. Он лениво посмотрел на часы: семь тридцать вечера. Криштиану-младшего он отправил гостить к своей матери, а горничной дал бессрочный отпуск: видеть никого не хотелось. Да и чтобы его видел кто-нибудь в таком состоянии, тоже не хотелось. А впереди еще одна ночь. Точно такая же буйная, неосознаваемая ночь, как и все предыдущие. Жажда становилась невыносимее с каждой секундой, и Криштиану побрел на кухню, пошатываясь и держась руками за стены: с непривычки к потреблению такого количества спиртного его мутило. Там он открыл холодильник, схватил бутылку недопитого вина и сделал несколько жадных глотков. Поставив неприлично дорогую бутылку на стол, он открыл морозильную камеру и достал пару замороженных сэндвичей, намереваясь отправить их в микроволновку. В последнее время он питался только так, полностью погрузившись в самобичевание и не особо утруждая себя тренировками. Но как только он открыл дверцу печки, его обдало омерзительным запахом протухшей пищи. Португалец отшатнулся: вино подступило к горлу, его затошнило. Он с отвращением вынул тарелку с какой-то испорченной едой. Лазанья, вспомнил он. Пару дней назад он хотел поесть дома, но вырубился и забыл про неё. Зашвырнув в мусорный пакет пропавшую пищу, Криштиану кинул тарелку в раковину. Трапезничать дома перехотелось, и он решил поехать перекусить в бар. Припарковав рычащую феррари на одной из стоянок, Криштиану Роналду натянул на голову капюшон найковской толстовки. Свежий воздух взбодрил его и немного привел в себя. Он огляделся: в центре Мадрида было людно, круговорот людей шумел и радовался жизни. Криштиану окинул взглядом неоновые вывески, прикидывая, куда бы ему пойти, не привлекая к себе повышенного внимания. Прямо по курсу был отличный ресторан, где любила сидеть с ним Ирина, но Криштиану вспомнил, что там он появлялся только при полном параде в силу публичности заведения, и прошел мимо. Метров через десять он увидел вывеску нужного бара, где раньше ему бывать не доводилось: приватный и очень дорогой клуб, о котором он когда-то слышал от Марсело. В заведении было достаточно народу, но могло быть и хуже. Перекинувшись парой слов с менеджером и добавив к словам пару весомых купюр, он устроился в VIP-зоне в темном углу на втором этаже, и к нему тут же подошла хорошенькая официантка модельной внешности. "Мария", - прочел он на её бейдже, пока она принимала заказ. Криштиану сразу же заказал бутылку дорогого шампанского и хотел было остановиться на этом, но вовремя вспомнил, что умирает от голода. Он попросил принести ему что-нибудь поесть, и девушка удалилась, кокетливо покачивая бедрами. В ожидании еды Криштиану чуть не умер: аппетит разыгрался не на шутку, и к тому моменту, когда ему принесли пасту, он просто сходил с ума. Набросившись на еду, он жадно глотал большие куски, едва прожевывая их. Начнись сейчас в баре самый жаркий стриптиз, он бы и головы от тарелки не поднял. Насытившись, он запил всё пузырящимся шампанским, которое покалывало язык и дурманило разум. Мария недвусмысленно улыбнулась ему, интересуясь, не желает ли он чего-нибудь ещё, но он только поморщился: как ему надоели бабы, постоянно крутящиеся вокруг. Первое время это льстило, и он укладывал в постель каждую, кто попадался на его пути, и ни одна не отказала (ну, ещё бы). Но со временем это надоело. Один и тот же сценарий, все банально и пошло до скрежета зубов. Джия, Жулиана, Елена, Раулина, Бланка, София, Эстела – глупый водоворот имен, которые он никогда не запоминал. Отчего-то сегодня сама идея "секса ради секса" казалась ему глупой и ребяческой. Облокотившись на руку, он начал наблюдать за другой девушкой на первом этаже, которая сидела за барной стойкой: она явно ждала кого-то. Криштиану ухмыльнулся: конечно же, она ждала мужчину, иначе и быть не могло. "Он не придет", - подумал Роналду и тут же отмахнулся от собственных мыслей: ему было плевать. Девушка нервно комкала в руках салфетку и то и дело поглядывала на часы. А португалец всё пил и вскоре потерял счет выпитым бокалам. Когда алкогольная завеса совсем лишила его способности мыслить адекватно, Криштиану мутным взглядом посмотрел на часы: половина второго ночи. Пора ехать домой. Он поднялся и спустился вниз, шатаясь во все стороны, будто моряк на корабле. - Вам вызвать такси, сеньор? – учтиво спросил менеджер. - Нет, меня заберут друзья, - улыбнулся Криштиану. Творить бесчестные дела с честной улыбкой - его конёк. Он кинул на стойку несколько смятых купюр и направился на парковку. В дверях он столкнулся с какой-то растрепанной девицей в неприлично коротком платье и с очень ярким макияжем, но даже не стал извиняться. Она, похоже, и не заметила его: слишком быстро она пронеслась мимо. Шатаясь, он добрался до парковки и сел в машину. Водить в нетрезвом виде? Легко. Без труда добравшись до дома по пустым дорогам Мадрида, он скинул кроссовки, прошел в зал и плюхнулся на диван. Надо бы позвонить Ирине, подумал он. Так хочется поддержки от близкого человека. Так много всего в голове, так много хочется рассказать, чтобы твою боль поняли... Но, как только он достал мёртвый мобильник из брюк, тут же передумал и швырнул телефон на столик. Через два дня игра с "Боруссией", вспомнил он, и горько усмехнулся: никто за него не переживает, все думают, что обладатель "Золотого мяча" тренируется один, готовясь к матчу. "Да уж, видели бы они лучшего футболиста мира сейчас", - саркастично подмечает он, щелкает пультом, попадая на какой-то спортивный канал, после чего проваливается в неспокойный сон. *** Криштиану спускается все ниже и ниже по ступеням своего персонального ада. Температура воздуха повышается с каждой секундой и вдавливает его в стены, размазывая по грязной поверхности небытия. Он, Криштиану Роналду, оказался на десятом круге ада. Да-да, именно на десятом. Это для простых смертных их всего девять. Для Криштиану бог, видимо, специально придумал особенный, персональный круг, численно соответствующий ядовито-желтым цифрам на спине у каталонского нападающего (несчастья). Эта десятка вывела его из чувства равновесия. Выбила почву из-под ног. Обезоружила. Это Класико, и этот хет-трик Месси... Криштиану считал себя лучшим, и даже на товарищей по команде в последнее время посматривал свысока. Во время игры все ждали от него чего-то грандиозного, а в итоге... В итоге героем матча стал чёртов Месси. И Роналду падает вниз. Все кажется такой пустой и глупой шуткой. Зачем вообще всё это? Ему стыдно смотреть в глаза самому себе. Он избегает всех. Да что там, он избегает футбола, и не выходит на поле в финале кубка Испании под предлогом травмы. Нет, травма, конечно, была - Роналду травмировался в первой игре 1/4 финала Лиги чемпионов с дортмундской "Боруссией", успев вколотить тогда в их ворота один гол, после чего был заменен и отправлен на больничный. Ему дали две недели на восстановление, и к финалу кубка Испании он вполне мог бы вступить в очередное состязание с Барселоной. Но он не вступил. Потому что не захотел. Потому что он отдал бы всё на свете, лишь бы ему не мозолила глаза эта израненная гранатово-синими полосками спина каталонского форварда. Потому что он просто-напросто боится противостоять ему. Да, боится. И что с того? Ну, у какого психически нормального человека может появиться желание быть снова раздавленным, разбитым, уничтоженным? Криштиану не готов пережить такое еще раз. А тут еще и выяснилось, что его команда вполне может обойтись и без него: "Реал" неплохо справился с Барселоной и без "Лучшего футболиста мира". Выходит, его значимость переоценена, а роль - не такая уж и важная. А если так, есть ли смысл продолжать всё это? Криштиану считает, что нет. Его карьера катится к чёрту, а он все опускается и опускается вниз. Он боится, что уже никогда не сможет подняться. Хотя… Что его ждет там, наверху? Только пустота жадных глазниц стадиона, пропитанная едкими замечаниями глумливой толпы, да пронзительные взгляды насмешливых глаз… В его аду падает снег. Он не спит. Никто не спит. И ничего больше нет. Футбола нет. Он умер. И теперь все мертвы. Люди умирают каждый день. Криштиану умирает каждые несколько часов. Мир несовершенен. Он знает заранее - каждый следующий матч заранее проигран для него. Он барахтается в темноте своих страхов, и она не хуже темноты, что окружает его снаружи. Теперь он живет, забыв про календарь. На его часах всегда одно и то же время: "не время". *** Сегодня Криштиану тоже проснулся в отвратительном настроении. Голова болела от вчерашней ночи, часы, как обычно, показывали семь вечера. Роналду уже забыл, как выглядит утро и солнечный свет. Он выпил аспирин и твёрдо решил не напиваться сегодня (такое решение он принял и вчера). Немного вина, конечно, не помешает, но до потери сознания он пить не будет. Хватит. Сколько длится его запой? Неделю, две? А может, месяц? Он совершенно потерялся во времени. Пора было это прекращать. Выпив аспирин, он подошел к зеркалу. Да уж, вид у него сейчас был, откровенно говоря, паршивый. Вместо его обычной прически - взъерошенные сальные патлы, вместо идеально гладкой кожи - колючая щетина, заплывшие красные глаза, синяки от недосыпа, грязь под ногтями, запах пота и перегара. Криштиану поморщился: нужно возвращаться в мир цивилизованных людей, тем более, завтра возвращается домой Криштиану-младший, до сих пор гостивший у матери Роналду. Первым делом он наполнил ванну горячей водой, бросил в неё горсть ароматной соли, и наконец-то расслабился. Жмурясь от удовольствия, он провалялся в горячей воде около часа. После этого он наконец-то помылся. Замотавшись в свежее полотенце, он вылез из ванной и потянулся: ему стало определенно лучше. Он почистил зубы, побрился, уложил волосы, подстриг ногти и откупорил новую бутылку вина. Нужно бы позвонить Ирине, подумал он. Сколько они уже не виделись? Но, нашарив мобильник на диване, Криштиану резко передумал и отшвырнул аппарат. Он оглядел квартиру - выглядела она как помойка: грязные вещи на полу, гора немытой посуды… Отсутствие горничной давало о себе знать. Отмахнувшись от всяких мыслей, он отпил из горла и щелкнул пультом. У него вошло в привычку наблюдать за матчами Барселоны, в абсолютной прострации просиживая целыми днями перед огромным плазменным экраном в гостиной, в немыслимом количестве поглощая чипсы, с бесчисленных глянцевых упаковок которых лучезарно скалился на него Лионель Месси, и запивая свою никчемность дорогими винами. Он с отвращением смотрит на Неймара, который вульгарно смеется в компании Суареса и Месси, – на губах у бразильца соблазнительная полуухмылочка, которую Криштиану терпеть не может. Он вьется вокруг аргентинца, и Роналду кривится, будто прекрасно понимает, что у того на уме. Португалец отхлебывает из горла гранатово-красное вино, резко вскакивает с дивана и выходит из дома на свежий воздух, чтобы не сойти с ума. Тишину пронзает громкий звук - пустая бутылка разбивается о землю с надломленным треском, разлетаясь на осколки, как тщеславное "Я" Криштиану когда-то. Побеждающий совершенство? Ха. Да как бы не так. Побежденный совершенством. Осколки напоминают звездочки, рассыпавшиеся по небу мерцающим хрусталем. Мокрые капли недавно пролившегося дождя блестят в липкой полутьме. Свежо и прохладно. Он знает, что пойдет до конца, пока не достигнет самого низа, пока не исследует все потаенные места своего собственного ада. Впереди – ночь, рассечённая вступающим в свои права новым днем. Воздух - почти скандал, ибо раздут так, что нетрудно потерять себя в его глумливой суматохе. Май. Точнее, его вторая половина. Четыре часа утра. Тихо… И ничего больше не имеет смысла. Криштиану всхлипывает, закрывает лицо руками и обессилено падает на влажную от росы траву, совершенно не представляя, что будет дальше. *** - Па-ап... - робко просовывает голову в комнату Криштиану-младший, - Ты не спишь? Криштиану щелкает выключателем и щурится от яркого света, залившего спальню. Бросает взгляд на часы: половина второго ночи. - Я... Спал... А что случилось? - Роналду не может до конца понять происходящее спросонья. - Эй, почему ты не спишь? - Мне страшно, - переминаясь с ноги на ногу, хнычет малыш, и Криштиану мигом подрывается, вскакивает с постели и бросается к плачущему сыну. Он садится на корточки и обнимает его, прижимая к себе и поглаживая по голове: - Ну-ну, успокойся, все хорошо, я рядом... Ребенок тут же обвивает его шею руками и утыкается носом в плечо, продолжая беззвучно всхлипывать. - Не можешь уснуть, приятель? - шепчет Роналду, целуя сына в макушку и поглаживая его непослушные кудряшки, - Давай попробуем уснуть вместе. Криштиану берет на руки немного успокоившегося ребенка и укладывает его в свою постель, накрывая одеялом. - Па-ап, почитаешь на ночь? - просит Криштиану-младший, утирая все еще красные от слез глазки, и португалец, хоть и не питает особой любви к книгам, тут же кивает головой в ответ: - Конечно. Какую книжку тебе читает бабушка? - "Алису в Зазеркалье", - умильно лепечет малыш своим тоненьким голосочком, - Она там, в моей комнате, на тумбочке. - Сейчас принесу, - Криштиану выходит из комнаты, и ему на плечи тут же падает темнота коридора. *** Устроившись с сыном поудобнее, Криштиану раскрыл красивую цветную книжку и сам не заметил, как углубился в чтение: "Тут почему-то Алиса и Королева бросились бежать. Позже, когда Алиса размышляла об этом дне, она никак не могла понять, как это случилось: она только помнила, что они бежали, крепко взявшись за руки, и Королева так неслась вперед, что Алиса едва за ней поспевала, но Королева все время только кричала: - Быстрее! Быстрее! Алиса чувствовала, что быстрее бежать она не может, но она задыхалась и не могла этого сказать. Самое удивительное было то, что деревья не бежали, как следовало ожидать, им навстречу; как ни стремительно неслись Алиса и Королева, они не оставляли их позади. Королева, видно, прочла ее мысли. - Быстрее! Быстрее! - закричала она. - Не разговаривай! Но Алиса и не думала разговаривать. Ей уже казалось, что она никогда в жизни не сможет больше произнести ни слова, так она задыхалась, а Королева все кричала: - Быстрее! Быстрее! И тянула её за руку. - Далеко еще? - с трудом вымолвила, наконец, Алиса. - Не еще, а уже! - ответила Королева. - Мы пробежали мимо десять минут назад! Быстрее! И снова они неслись со всех ног, так что только ветер свистел у Алисы в ушах. Того и гляди сорвет с головы все волосы, подумалось Алисе. - А ну, давай! - кричала Королева. - Еще быстрее! И они помчались так быстро, что, казалось, скользили по воздуху, вовсе не касаясь земли ногами, пока, наконец, когда Алиса совсем уже выбилась из сил, они внезапно не остановились, и Алиса увидела, что сидит на земле и никак не может отдышаться. Королева прислонила ее к дереву и сказала ласково: - А теперь можешь немного отдохнуть! Алиса в изумлении огляделась. - Что это? - спросила она. - Мы так и остались под этим деревом! Неужели мы не стронулись с места ни на шаг? - Ну, конечно, нет, - ответила Королева. - А ты чего хотела? - У нас, - сказала Алиса, с трудом переводя дух, - когда долго бежишь со всех ног, непременно попадешь в другое место. - Какая медлительная страна! - сказала Королева. - Ну, а здесь, знаешь ли, приходится бежать со всех ног, чтобы только остаться на том же месте! Если же хочешь попасть в другое место, тогда нужно бежать по меньшей мере вдвое быстрее!" Криштиану словно окатили ушатом ледяной воды. Он застывает и не может пошевелиться. Ну конечно! Всё, оказывается, так просто! Он медленно поворачивает голову и видит мирно сопящего сына, сладко причмокивающего губами во сне. Так же медленно убирает книжку, поправляет одеяло, выключает свет и тихонечко выскользает из спальни. В голове всё встает на свои места, складываясь в мозаику. Какой же он, Криштиану Роналду, идиот! В то время как он беззаботно пил, кутил и веселился, получив желанный Золотой Мяч, все остальные упорно тренировались на пределе своих возможностей. Сияющий трофей отравил разум, подарив красивую иллюзию того, что, раз уж ты самый лучший, больше этого доказывать не придется. Мир несовершенен? Он вспоминает самого себя после предыдущих церемоний: когда Мяч доставался Месси, Криштиану удваивал свои усилия на пути к достижению наилучшего результата. Победы аргентинца мотивировали его заниматься больше, становиться лучше и никогда не останавливаться на достигнутом. Он просто зазнался, чёрт его дери, обманчивый блеск Золотого Мяча ослепил его, и Роналду расслабился. Криштиану начинает душить хохот от собственной наивности: как можно быть таким глупым и так расклеиться? Он падает на диван и чувствует невыразимую легкость: нет никакой проблемы, есть только он, Криштиану Роналду - Великолепный Номер Семь, и ничего кроме, - как и всегда. Он в ужасе осматривается: вся гостиная забита пустыми бутылками, грязными тарелками и упаковками из-под чипсов. С ума сойти, как он дошел до всего этого? Как он мог вместо того, чтобы на тренировках набивать мяч, набивать свой желудок всякой дрянью? Португалец яростно пинает глянцевые пачки с изображением Лео Месси, и они ворохом разлетаются во все стороны, словно опавшие осенние листья. Разум начинает работать, и ситуация, которую он ему обрисовывает, совсем не нравится португальцу. Разница лишь в том, что теперь его это не пугает. Криштиану хватает одну из пачек и разглядывает довольную физиономию форварда Барселоны. "Обладатель трёх Золотых мячей, лучший футболист мира, Лионель Месси!" - услужливо рапортует внутренний голос, и Роналду похабно улыбается. Он собирает пустые упаковки из-под чипсов, выбегает с ними на улицу и скидывает в кучу на зеленый газон возле дома. Насвистывая, суёт руку в боксеры, запрокидывает голову и некоторое время разглядывает безоблачное тёмное небо, куполом нависающее над Мадридом. Ветер треплет его волосы, приятно скользя по коже, а ночь такая тихая, что кажется стеклянной. Опустив голову вниз, он видит, как на глянцевом улыбающемся лице пузырятся, растекаясь в разные стороны, капельки его собственной мочи. "У Золотого мальчика всё должно быть золотым: и мячи, и дождь. Верно, Лионель?" - злорадно хихикает Криштиану, стряхивая последние капли на помятое изображение "влажного" аргентинца. Донельзя довольный своей детской выходкой, он возвращается в дом и идёт в уборную ополоснуть руки. Глядя на свое отражение в зеркале, Криштиану сжимает руку в кулак, потому что твёрдо знает одно: когда ты достиг самого дна, остается только один путь, - наверх. Мир несовершенен? Да бросьте. Мы несовершенны. *** Gluttony* - Чревоугодие