My number (is) seven

Криштиану нажимает пальцами на глаза - сейчас это единственный способ унять боль, которая соткана из сложившейся на поле ситуации, с которой "Реалу" пришлось столкнуться. Самые жуткие мысли и опасения обретают контуры Реальности и цепко хватают его длинными пальцами за шею, гнусно насмехаясь и впитываясь в беззащитную кожу ядовитыми испарениями злорадства. Ноль - три. Криштиану хочется закричать, но он боится, что если начнет, то просто не сможет остановиться. Ему кажется, будто все его вены сейчас попросту лопнут от напряжения. Боже, это никогда не закончится... Новая вспышка боли врезается в виски, лишая опоры под ногами. Криштиану спотыкается и едва не падает, будто кто-то невидимый со всей силы ударил его сзади под колени. Выдох... Выдох... Выдох... И ничего. Пустота. Какое-то гипнотическое спокойствие и смирение. Он хочет уйти с поля сейчас же. Незамедлительно. И никогда больше не возвращаться. Это безумие. Если всё не закончится сейчас, его размажет по газону. Он прекратит чувствовать и мыслить. Рассыплется. Выставит себя на посмешище. Гвалт стадиона оглушает, и трава стелется перед глазами дорогой в саму преисподнюю. Уши закладывает от давления, и Криштиану не слышит, как взрывается ликующими криками многотысячная толпа фанатов на гранатово-синем секторе. Под ногами корчится газон. Он чувствует, как ему больно. Криштиану идёт по полю, мысленно проклиная все происходящее, а в особенности - человека, который в этот момент выходит на замену. Эта ярко-желтая десятка сейчас - как решающий фактор. Как катализатор, который приводит в действие механизм ядерной бомбы. Однако этот решающий фактор ничего не решает, потому что мерзкие "ноль - три" на табло никуда не деваются, а продолжают безжизненным светом молчаливо констатировать ситуацию и врезаются в мозг новым приступом боли. Виски ноют, будто кто-то сверху постоянно прикладывает каленое железо к затылку, и Криштиану дичает от ненависти. Он смотрит прямо перед собой, туда, где сутулая фигурка передергивает плечами и склоняет голову на бок, принимая мяч, и красная пелена застилает глаза, пульсируя в голове и заставляя едва ли не орать от бешенства. Месси, словно почувствовав тяжелый взгляд, резко дергает плечом и поворачивается в сторону Криштиану, но поднять глаза так и не решается, чем бесит взвинченного до предела Роналду ещё сильнее. У Месси на коленках огромные ссадины, а он как ни в чем не бывало шагает по полю - его ведь каждое утро целует бог, этого маленького ублюдка. Месси принимает мяч, но Криштиану даже и не думает о том, чтобы вмешаться. Он предпочитает держать с аргентинцем дистанцию и ни в коем случае не приближаться сильнее, чем это нужно. Криштиану уверен - если он подойдет ближе, просто прибьет к черту это великое каталонское светило. "Реал" не церемонится с "Барселоной", в особенности сейчас, когда счет неминуемо подводит игру к позору королевского клуба, поэтому, когда Месси получает по ногам, никто не удивлен. Разве что Криштиану думает, что сделал бы это сильнее. Да он бы просто втоптал этого выродка в землю, чёрт его дери. Красные точки скачут перед глазами, словно сумасшедшие. Минуты, издеваясь, продолжают размеренный бег, тая на глазах. Месси бьёт пенальти, и это просто выводит Роналду из себя. Завладев мячом, он несется к каталонской сетке, и остановить его сейчас было бы чистой воды безумием. Никто и не пытается. Криштиану бьёт в ворота, и ему кажется, что этот удар сокрушительной силы сейчас продырявит сетку "Барселоны" и уничтожит всё вокруг в радиусе ближайших десяти километров. Но этого не происходит. Браво, Клаудио Браво, черт бы тебя побрал! Это конец. Нет, правда, всё кончено. В нём ошиблись, его переоценили, его просто обвели вокруг пальца. Кажется, его сейчас стошнит. Это - конец всего. Криштиану отмечает на спине своей майки следы презрения Лионеля Месси. Его семерка просто перемазана ими, и они прожигают ткань, впиваясь в поверхность кожи. Его пороки - единственное, что сейчас осталось чистым. Это - конец всего. Он - конец всего. Но, кажется, его это больше не волнует... Стиснув зубы так, что скулы свело от напряжения, Криштиану всеми силами пытается обуздать неистовый приступ ярости, готовой выплеснуться через край. Он не видит, но знает точно: Месси сейчас смотрит в его сторону. В Священном Писании почему-то не сказано ничего о том, как такие, как Месси, должны быть наказаны. Должны быть наказаны сегодня. Криштиану яростно впивается взглядом в пронзительно-желтую десятку, и глаза его наливаются кровью. "Твой номер десять - самый нелепый". Мысли, которые копошатся в голове, противоречивы до отвращения и будоражат до спазмов в желудке. Может, ну его, всё это, пусть чертова планета катится прямиком в ад! Лионель Месси - его персональный ад. Криштиану выдыхает, поднимает глаза и натыкается на прямой, едва ли не обеспокоенный взгляд десятого номера. В нём он видит такое сочувствие, такую до тошноты искреннюю добродетель, что ему хочется зарядить мячом по всей этой непогрешимости, а после кататься по траве, как бесноватый, и вопить: "Твой бог не смотрит на меня!" Он ненавидит Лео Месси за то, как он улыбается, глядя на Криштиану. Он ненавидит его за каждый раз, когда тот оказывается победителем. Или побежденным. Он ненавидит его за то, что никогда не контролирует себя в его присутствии. Он ненавидит десятый номер "Барселоны" за десятый номер. Он ненавидит Месси за то, что всегда выбирает его, а не кого-то другого. Он ненавидит Месси за каждое сказанное им доброе слово. Стоп. Так нельзя. Нельзя. Нельзя. Нельзя. Всегда есть возможность по полной раскаяться. Искупить все грехи перед этим человеком, который даже и не ведает, что творится в хаотичном потоке мыслей португальца. Всё ведь так просто, разве нет? Ну же, Криштиану. Подойди ближе (Опустись ниже). Все будет так просто и естественно, будто по прописанному заранее сценарию. Главное - осторожнее. И подавить в себе ярость - зубки этой акулы явно лишние. Лучше ей их спрятать. И Криштиану, кстати, тоже. Он обожает Месси за то, что тот когда-либо отнимал у него. Ему нравится, как Месси подавляет его, когда побеждает. Он любит его за каждый раз, когда оказывался побежденным. Ему нравится, как выглядит Месси, когда жмет его руку со смазанной улыбкой. Он обожает Лео за то, что благодаря ему идет своей дорогой. Он с ума сходит от того, что весь мир сходит с ума от них двоих. Главное - устоять на ногах. Не расплескаться по траве. Потому что мир вокруг, кажется, шатается, и смысл всего сущего ускользает так же быстро, как и земля из-под ног. Он бы смог удивить этого аргентинца. Ну, все эти фокусы со сменой ритма и дыханием. Зрелищнее, чем самый замысловатый дриблинг. Впечатляюще. Криштиану готов постараться. Ему искренне хочется прощения. Он уже слышит, как работники охранной службы "Бернабеу" возмущаются по рации, втайне восхищаясь его поведением. Тем, что он продемонстрирует Месси в этой чистенькой сливочной раздевалке. Как будто сегодня проверка. Проверка Месси на прочность (порочность?). И ещё много всего приятного. Оказаться довольным. Изрядно помятым, но только снаружи. А не как сейчас - изнутри. Привести свои мысли в порядок, избавиться от дурного наваждения, раствориться и заполучить, наконец-то, весь мир... Ну, или почти. Криштиану мысленно парит высоко над "Сантьяго", пока сильный удар не возвращает его в эпицентр каталонского торнадо. Сильный удар в ворота "Реала". Ноль - четыре. Криштиану в изнеможении закрывает глаза, и ему просто не хочется открывать их снова. Он подходит к трибунам и невидящим взглядом упирается в пространство. Ноябрь скалится на него, и под мокрую от горячего пота майку безжалостно забирается пронизывающий до костей северный ветер. Криштиану кажется, что он щекочет его душу. Криштиану распадается на ранимые точки воздуха, чувствует такие странные и смешанные чувства, которые не описывают словами, которые созданы лишь для того, чтобы чувствовать их именно в тот момент, когда ты - Криштиану Роналду и твоя команда проиграла "Барселоне" 0:4. Мутная пелена застелила всё вокруг, а он просто стоял, бесконтрольно сверля взглядом одну точку, боясь обернуться и снова увидеть поле, где ноябрь потешается над игроками "Реала". Мир ждал реакции Криштиану. Наконец, он отвел глаза, и вселенная внутри него вместе со всеми её звездами, планетами, галактиками и метеоритами рухнула к чертовой матери. В который раз. Криштиану кажется, что в его венах течет грязь, а не кровь - настолько сейчас собственные мысли противны ему самому. Он остро чувствует ненависть. И это вызывает у него отвращение к самому себе. Класико - это не "Барселона" против "Реала", нет. Класико - это он и Месси. И больше никого. Боже, худшее в мире случилось с ним сегодня. Но, кажется, его это больше не волнует... Когда он обернулся, не было ни "Сантьяго Бернабеу", одетого в сливочные цвета, ни трибун, ни Месси, ни Роналду, ни ноября. Под ногами корчился газон. Он слышал, как шипы на бутсах Лионеля Месси оставляли раны на его стадионе. *** - А ну, пошли вон! Ну, вы все! Выметайтесь к чертовой матери!!! Криштиану швыряет бутылку с водой, и она с глухим стуком ударяется о стену над головами сидящих в гостиной родственников португальца. - Матерь божья, ты что, рехнулся? - в изумлении вскакивает Эльма с дивана, с упреком глядя на брата, но Криштиану сейчас это не волнует. - Проваливайте к черту! Чтоб я никого здесь не видел! - пнув со всей силы ногой керамическую вазу, что стояла на полу, Роналду убегает по лестнице на второй этаж. Его мать закрывает глаза и шумно выдыхает, поглаживая по голове напуганного Криштиану-младшего. Ребенок, всем телом прижимаясь к ней, тихо, но на удивление спокойно для своего возраста, спрашивает: - Папочка спятил? Мария Долореш оглядывает руины керамической крошки, усеявшие весь пол, которые когда-то были дорогущей декоративной вазой, и тяжело вздыхает: - Похоже на то. *** На ладони медленно проступает кровь, наполняя собой глубокие неровные порезы и капая на пол, а Криштиану наблюдает за этим зрелищем, как будто в жизни не видел ничего более занятного. Сильной боли нет, или он просто ничего сейчас не чувствует - он не может сказать точно. Кровь окрасила ладонь в красный цвет, и её вытекает так много, что он удивляется: откуда её столько? Может, он умирает? Хах, усмехается Криштиану, да как бы не так. Так просто уйти от проблем не получится. Запах крови становится все сильнее, ударяет в голову и пьянит, и Криштиану снова слетает с катушек. Тряхнув головой, он резким движением хватает оба Золотых Мяча, пачкая их кроваво-красными разводами, и пинает в разные стороны осколки разбитой им пару секунд назад стеклянной витрины, которая оказалась на проверку не самой надежной защитой для его трофеев. Он ненавидит эти Мячи. Он хочет избавиться от них, убрать, уничтожить - всё, что угодно, лишь бы не видеть отражающуюся в них насмешку над ним. Ему немедленно нужно вырвать это чужеродное тело из плоти собственного дома. Он похоронит эти Мячи вместе со своими амбициями. Выбежав из дома с диким взглядом, он несется в гараж, распахивает дверцу первой машины, что попадается на глаза, садится за руль и швыряет награды на сидение рядом. Он заводит спортивную машину и стремительно несется навстречу пустым мадридским дорогам. Злосчастная феррари, которой не посчастливилось попасться под горячую руку неадекватному хозяину, послушно разгоняется за считанные секунды до двухсот километров в час, и ночь бросается на капот, растекаясь маслянистыми каплями по лобовому стеклу. Фары выхватывают гладкую дорогу, по которой мчит Криштиану, вдавив педаль да упора. Он не знает, куда едет, он просто едет. Ему нужно это. Кажется, что когда ветер вот так свистит в ушах, а мир проносится мимо на невероятной скорости, можно сбежать от всего на свете. Скорость дает иллюзию того, что ты неуязвим. Недосягаем. Неудержим. Криштиану стремится убежать, убраться туда, где он окажется в тишине и спокойствии, вне зоны досягаемости этого мира. Но такого места нет нигде. По крайней мере, на этом свете. Руль выскальзывает из ладони, которая полностью залита липкой алой жидкостью, и следующий поворот даётся Криштиану с трудом. Колеса дрифтуют, но феррари на то и феррари, чтобы повиноваться всем желаниям своего владельца, пусть даже и самым безумным. Машина идеально справляется и повинуется малейшему движению Роналду (в отличие от женщин). Криштиану вдавливает педаль газа так, что ногу сводит судорогой, но это сейчас волнует его меньше всего. Отблески луны щекочут бока Золотых Мячей, и блики этого проклятого света разрезают темноту, периодически ослепляя Криштиану. На спидометре двести пятьдесят километров в час, но этого сейчас недостаточно. Быстрее, ну же, быстрее! Двести восемьдесят... Двести девяносто... Мира за окном уже просто не существует, он превращается в смазанные пятна, которые молниеносно сменяют друг друга. Пот стекает по шее, устремляясь вниз, а из-за открытой машины он остывает так быстро, что Роналду дёргается от каждой ледяной капельки, которая струится по спине. Еще один поворот, машину слегка заносит, а стрелка на спидометре вырывается за отметку трех сотен километров в час... Криштиану резко ударяет по тормозам, машина тотчас повинуется и застывает словно вкопанная. От резкого движения Роналду прикладывается носом о руль и чувствует, как подбородок заливает кровь. Несколько секунд он пытается восстановить сбившееся дыхание, а после на трясущихся ногах выходит на улицу. Ночной воздух обдувает его разгоряченное тело, а запах крови становится невыносимым до тошноты, и к горлу подступает ком. Криштиану сплевывает, и в темноте кажется, будто он выплевывает на землю комок грязи - вязкая, бурая кровь отвратительным пятном расплывается на тротуаре. Контуры напоминают птицу в полете, и Роналду вытирает об эту птицу подошвы, размазывая по всей дороге. Когда всё проёбано и некого винить, кроме себя, люди предпочитают винить кого-нибудь, кроме себя. Глаза, залитые гневом, видели только одну причину всех бед - номер десять. И сейчас, когда горячая кровь остудила пыл, это кажется нелепостью. Криштиану всегда думал, что волен делать всё, что ему хочется. Например, послать к чёрту некомпетентного тренера, плюнуть в лицо ненастоящему другу, вышвырнуть из своей жизни всё, что было когда-то дорого, соврать, что любит, спать с красивыми женщинами и мужчинами, не брать трубку, мастурбировать на важном мероприятии, ненавидеть бога, заплакать на поле, требовать дисквалификации одноклубника, смотреть матчи Барселоны, исчезнуть на месяц и не надевать бельё перед важным матчем. Он всё это делал. Давно. Недавно. Редко. Часто. Однажды. За то, что кажется тебе правильным, стыдно не бывает. Ни сразу. Ни через день. Ни через месяц. Никогда. Но правильно ли ненавидеть Лионеля Месси? Правильно ли всё то, что творится с ним, с Криштиану Роналду, при одной только мысли о десятом номере? И если правильно (а всё, что делает Криштиану - правильно), почему сейчас ему так невыразимо стыдно? Он несколько минут смотрит в небо, высоко задрав голову, и звезды неприветливо мерцают холодным светом. Голова гудит, запах крови ударяет в нос, вызывая приступы тошноты, а тело трясет от холода и адреналина. Тем не менее, несмотря на всё это, Криштиану улыбается счастливой улыбкой: гнев ушел, и он снова стал прежним. Залитым кровью и потом, грязным от пыльных дорог Мадрида, сумасшедшим Криштиану Роналду. Тем, кого ты любишь прямо сейчас. Собой. - Дамы и господа, Криштиану Роналду! "Добрый вечер. Мне жаль, что я всё еще здесь". *** Wrath* - Гнев