Не любят

К закланью ближе я, чем молит моя мать. Так сотни весен не могли бы предсказать, Что я с рождения в могиле возлежу. О веснах этих только и пою, А как почую доски возле самых плеч, Так радостный чертог бросаю в печь, Чтобы на холоде в пристанище возлечь, В челнок тлетворный, свой гротеск стеречь. Я тяготы возьму, и думы встречу Безропотно, затем увековечу. Но мне то ближе, себя я так кую И в строках грубых, может, подчеркну "Весна, к чему ты так неслась?" Что взять хотела? Кому бы отдалась? Един конец, весь сонм, тебя стошнило. Вся изувечена, к чему тебя склонила Тобою прожитая юность? Не ко мне ли? К моей ли яме, к моей ли колыбели? Но обрати мне зеркало, где я Не тот зачинщик, а жертвенная вся. Мне покажи, что я в руках твоих, А ты умело мной вертела в них, Так воды моих горестей плела, И пальцами корябала уста. Любовий нет, а все одни потуги. Вложи в мой грот страницы бурной вьюги, Пускай они дробят меня в зиме. Весны отныне нет. И скорбью мне Черкает синева, что молодость моя - не сад. Во мне бы поселился, если мог бы целый ад. Он только ждёт пока зима промчится. Мне слышится хромая колесница. К закланью ближе я, чем думала сама, Мне это начертала синева.