Посмотри на меня!

Сознание медленно возвращается, накатывает волнами. И вместе с ним приходит боль. Первый удар сердца будто разрывает грудную клетку. Второй еще больнее. Третий. Толкает кровь, тугой сгусток, по венам. В легкие кислотой врывается воздух. Одеревенелые мышцы не слушаются. Кости выламывает. Глаза открыть даже не пытаюсь. Стараясь абстрагироваться от боли, прикидываю, какой сейчас год. *** 2 мая 2011, Абботтабад, Пакистан. Усама Бен Ладен. Было невыносимо жарко. Застрелила молодого мужчину, сына террориста. Одного из приближенных, что прикрывался от пуль визжащей женщиной. Малоэффективно против М4. Изрешетила обоих. Сам Бен Ладен не сопротивляется, лишь смотрит на убитых. Очередь в грудь. Задание выполнено. Остальное — дело рук военных США, что копошатся вокруг. Все вокруг кричат. Душно. Задохнусь без свежего воздуха! Выхожу на улицу. Пыльно. Солнце выжигает растрескавшуюся землю и остатки кислорода. Ищу тень. Ловлю журчание воды. Иду на звук и обнаруживаю небольшой фонтан с импровизированным садом с двумя пожелтевшими пальмами. Сейчас этот уголок кажется раем. Снимаю маску, подставляю голову под струи воды. Теплая, но от облегчения даже не замечаю. Смываю пыль с волос и с шеи, ополаскиваю лицо, делаю пару глотков. - Мерзость! - поморщившись, готова выплюнуть, но жажда заставляет вновь набрать пригоршню воды. Вдалеке слышится звук летящего вертолета. К ночи уже буду на базе. Кажется, еще никогда так не хотелось оказаться в криокамере. Лишь бы сбежать от зноя Абботтабада. *** — Амара, вы меня слышите? — чужой голос отвлекает от воспоминания. Боль утихла. Открываю глаза. — Свет. Уберите, — хриплю, пытаясь отвернуться. — Какой сейчас год? — 2014. Пятое июля, если точнее, — доктор немного картавит, и голос его дрожит от волнения. Ни одного нет на памяти, кто бы не боялся. — Как вы себя чувствуете? — подошел мужчина постарше, на ходу достав карманный фонарик. — Уберите это. Все нормально. Снисходительно улыбнувшись, врач похлопал меня по плечу. — Дорогая, мне нужно проверить ваше… — Вы не расслышали? — резко хватаю его за горло. — Со мной все нормально. Еще раз назовете меня подобным образом, вырву гортань. «Доктор Дж. Стоквик» — написано на бейдже, прикрепленном к халату этого идиота. С металлическим лязгом открывается дверь. Входит пожилой мужчина в костюме, жестким голосом приказывая: — Отставить, Солдат, — нехотя повинуясь, разжимаю пальцы. Доктор шарахается к охранникам, что пришли вместе с директором. — Мистер Пирс, — киваю, приветствуя. — Амара, — вежливо улыбается директор, — как спалось?