Что-то очень личное...

      Разложенные на кровати платья походили на бабочек. На сожжённых в солнечном свете мотыльков. Черные, обугленные крылья еще держат форму, еще помнят полет, но стоит только тронуть – они рассыплются в прах. Невесомый черно-серый пепел.       Откуда вдруг такое сравнение? Не знаю. Почему-то мне подумалось именно так. Хотя эта кажущаяся хрупкость обманчива. Как и многое другое, в окружающем меня мире. Когда я последний раз надевала черное? С каких пор я стала избегать этого цвета, словно отрекаясь от чего-то ненужного, изжившего самое себя? И почему теперь я с завидным упорством перетряхиваю собственный шкаф в поисках черных шмоток, словно ищу защиты у верного, но позабытого на время, друга?       Не знаю почему. Просто так хочется. Просто так нужно.       Свитерок пах зимой: тёмным декабрьским небом, снегом и – едва ощутимо – моими старыми духами.       Сразу стало теплей и уютней, словно кто-то большой и сильный подошел сзади и положил ладони на плечи: «иди, если что, я подстрахую». Отражение в зеркале усмехнулось. Горько, кривовато, но, как мне показалось, довольно.