Танатофоб

Вчера. Сегодня. Завтра. Сколько это будет продолжаться? Который день я просто живу, даже нет, существую. Каждый вздох со временем дается все тяжелее, а легкие уже давно заполненными черными бабочками - никотин. Выдох. Вздох. Дыхание такое рвное. И с каждым прожитым мною днем становится все хуже. Однако все это парадоксально. Значит ли, что каждая скуренная мною сигарета обозначает, что я всячески пытаюсь умереть приятной никотиновой смертью, а то, что часто просто выплевываю ее - желание жить? А бросая курить? Неужели мы такие жалкие, что пытаемся спасти жизнь? А ведь давно знаем, что спасать нечего. И снова начинаем курить. Все запутались. И просто не хотят вылазить из грязного омута. И никто не может определиться, какую роль он здесь играет, от чего он должен умереть, будь то наркотики, алкоголь, пьяный водитель за рулем. Никто ничего не решает в этой жизни. Многие так хотят узнать дату своей кончины. А зачем? От этого ваша жизнь не станет другой, она будет такой же однообразной, какой и была ранее. Вы стараетесь изменить судьбу, а в итоге, этого не понимая, сами становитесь раком под нее. И сколько бы не прошло времени, мы всегда будем рвано дышать, драть задницы, чтобы получить еще одну каплю кислорода. Всем так хочется жить. И нет исключений. Наша жизнь - штука одноразовая, как презерватив, и никто не старается получить от нее кайф снова, лучше без нее, правда? И сколько это продолжается? Вчера. Сегодня. Завтра.