Милый, знаешь...

Милый, а курят все. Хорошие или плохие, все держат в руках этот сверток из бумаги и табака, когда уже нет сил держать в руках разрывающееся сердце. Его обдают дымом, обсыпают пеплом и складывают в небольшой коробок, который по привычке все еще таскают с собой. Носят, не теряя надежды на то, что кто-то все же сможет его склеить. Но таких людей нет, милый. Совсем нет. Знаешь, а солнце уже почти не греет. В нем кажется заканчивается водород и оно вот вот взорвется. Солнце снова курит и больше не надеется на чудо. Еще чуть-чуть и больше не будет ни хороших ни плохих, солнце скоро погибнет захлебнувшись само в себе. А ты больше не помнишь наше маленькое лето, мой маленький смертельный яд. Что делать дальше? Ведь в руках уже нет силы, пальцы не гнутся и заветный коробок вот -вот выпадет на землю. Солнце закрыли тучи и оно из последних сил стонет о помощи, а вокруг темнота и лишь отражения самого себя в пустых зеркалах. Еще чуть чуть, милый, и все закончится. Еще немного и не будет ни сухого свитка из бумаги, не будет больше плохих девочек и хороших тоже не будет... Не останется ничего больше, ведь сердце в коробке уже тихонько выпадает из рук на груду табачных окурков. Потому что ты больше не помнишь наше маленькое лето.