Мёртвые

«Где… я?..» Я открываю свои глаза и вглядываюсь в темноту. Она обволакивает меня, заботливо обнимает за плечи и закрывает ладонью глаза, не давая шанса увидеть даже собственный нос. Я сижу на холодном полу и не пытаюсь встать. Если я сделаю это, то разве что-нибудь узнаю? Ничего. Разве что-то, что ноги у меня еще есть. Пытаюсь вспомнить что произошло и как я здесь оказалась, но ничего. Пустота. Страх прокрадывается в меня, нарочно цепляя своими острыми когтями, шепчет, что мне не убежать и я уже ничего с этим не смогу сделать. И я ему верю, ведь он прав.  — Кира… Помоги… Кира… « Кто…это?» Вдали слышу тихие всхлипы и шепот, просящий о помощи. Сердце предательски ноет, заставляя встать с места и идти искать этого человека, которому нужна помощь, нужна Кира. И так я и делаю. Встаю и залезаю внутрь куртки, нащупывая хоть что-нибудь. Ведь там должно быть что-то, и это «что-то» очень важное. Я не знаю, с чего я так решила, но всё же. Всхлипы заменяет жуткий смех, из-за которого становится еще хуже, хотя куда уже то? Где — то звенят цепи, кто — то кричит, воет, скулит. Все эти звуки до жути пугают, заставляя сесть обратно на пол и сжать голову руками, спрятаться от всего. Эти звуки, они… они пропитанны болью, отчаянием, страхом и безумием. Эта атмосфера навевает воспоминания от разных игр, где протагонист бегает от психов по больнице и пытается выбраться, но это не всегда получается, взять тот же старый — добрый Outlast. И одно дело это сидеть по ту сторону экрана с теплым ароматным кофе и мягкой игрушкой, а другое — быть участницей всех этих событий, искать выход и знать, что пепезагрузиться не получится, ведь жизнь всего одна. Шаги. Сюда кто-то идет. Невольно вздрагиваю и прикидываю, куда можно спрятаться, достаю из кармана телефон и… зайку? Что в маленьком кармане моей куртки забыл зайка? Хотя, пусть лучше будет со мной, с ним не так страшно. И ведь это так, он будто высасывает из меня весь страх и отчаяние, оставляя мой здравый смысл и логику. Сжимаю игрушку в одной руке и включаю телефон в другой. Щурюсь.  — Кира… Кира… Почему ты не идёшь?.. Вздрагиваю. Этот голос кажется мне смутно знакомым, но всё равно я не могу понять, кому же он принадлежит. И всё же он звучит довольно жутко. На экране высвечивается время и мой рабочий стол. Сейчас полночь. Где-то на заднем фоне завизжал человек и я подпрыгнула от одного этого резкого звука. И вновь страх. Вновь этот чертов инстинкт самосохранения, который вопит о том, чтобы я бежала в темноту, что по-прежнему обволакивает меня. Сердце отбивает сумашедший ритм, желая вырваться из грудной клетки. Задерживаю дыхание и прислушиваюсь. Вмиг все звуки замолкают. И я не успела обрадоваться, как всё началось заново: вой, визг, крики, стоны, звон цепей, шаги и этот голос, зовущий некую «Киру». Всё смешалось в единое месиво, которое начало подъедать мои нервы.  — Кира… А я тебя нашла…- раздаётся премо рядом со мной, прямо над ухом. Я не могу похвастаться своим ростом, так что так может ко мне подойти каждый встречный, но именно этот голос заставляет кровь стыть, а ноги подкашиваться. Сжимаю зайку сильнее, прижимая к груди и начинаю всхлипывать, ведь я всё вспомнила. Вспомнила, что меня зовут Вика, что вчера я знатно погуляла со своими друзьями, что этот голос принадлежит моей старшей сестре. И я сначала обрадовалась, что рядом находится хоть один родной человек, но потом поняла, что это всё невозможно, ведь она три года назад вскрыла вены на руке и выколола себе глаза. Она мертва, но стоит за моей спиной. Я чувствую её холодное дыхание, но не слышу стук её сердца. И мне одновременно хочется и убежать от неё, и броситься к ней в объятия, ведь я, черт возьми, соскучилась. Ноги подгибаются, и я почти подаю на пол, но меня ловят ставят обратно, поддерживая. Я закрываю глаза и делаю глубокий вдох. Она всё так же молчит, упираясь глазами мне в макушку, и от этого пробегает дрожь по телу. Вновь включаб телефон, но там уже другой рабочий стол, и от этого мне хочется закричать, и от этого желания меня не спасает даже этот волшебный зайка, что выкачивает из меня отрицательные эмоции. А она видит мою реакцию на это, но только сильнее обнимает и кладёт голову на плечо. А я и не знаю, что мне делать.  — Я соскучилась… Мелкая… Вновь слышу этот немного хрипловатый голос, который и пугает и успокаивает меня одновременно. Как это? Понятия не имею, но это так. Она зарывается носом в волосы, и мы стоим так какое-то время, не шевелясь. И я всё же набираюсь смелости, кладу свои ладони на её и дрожащим голосом, который больше похож на шёпот, говорю:  — С днюхой… Суицидница наша…  — Не наша… Твоя…

***

« Сегодня в лесу нашли труп молодой девушки, повешенной на довольно-такой высокой ветке…»