Призрак

      Он спускался вниз на эскалаторе. Гулким эхом раздавался вой вагонов, стремительно несущихся в темноту. Ему нравилось это ощущение, когда сидишь в вагоне, а за окнами сгущается мрак и свет от маленьких лампочек из-за большой скорости превращается в тонкие длинные полосы, сменяющие друг друга.       В такие моменты он вспоминал, что ещё жив.       Спуск подходил к концу. На платформе столпилось много людей, настолько разных и настолько одинаковых, калейдоскоп толпы неизбежно сливался в приевшийся серый цвет, вызывавший желание ослепнуть. Внешне Джерар ничем от них не отличался. Заурядная одежда, причёска и в довершение маска на лице, которую с каждым разом становилось труднее снять.       Он привык мирится с фальшью.       Порой, ему казалось, что и сам он — ненастоящий, всего лишь подделка, ловко слепленная мастером без цели, забавы ради. Он не жил, просто существовал в таком же слепленном городке. Почему мастер не добавил в него и в город настоящих чистых цветов?       Всполох красных волос.       Джерар останавливается на миг. «Показалось», — обреченно вздыхает он. Снова раздаётся оглушительный вой. И в следующий миг белый вагон почти приветливо раскрывает двери.       Он заходит, садится подальше от всех. Толчок. Поезд несёт его в темноту, ставшую для него такой уютной и родной.       Взгляд карих глаз обдаёт его тело жаром.       «Что это было?» — вопрос тает в шуме колёс электропоезда. Его лоб покрывается испариной. Он болезненно всматривается в лица людей, пытаясь найти…       Звон металла. И неожиданная тишина.       Она сидит в другом конце вагона и смотрит на меч в своих руках. На ней лёгкое струящееся платье, а не привычный доспех…       Привычный?!       Джерар помотал головой и с силой закрыл глаза, надеясь, что это каким-то образом заставит её исчезнуть. «Кто она? И почему вдруг так больно?!» — эти мысли кружились в голове, тревожа что-то глубоко спрятанное внутри и, переплетаясь, создавали мучительный водоворот.       Толчок. Поезд останавливается.       Стараясь держать себя в руках, он выходит из вагона. Внутри что-то крушится, высвобождая потоки боли. Как только Джерар оказался на улице, он побежал изо всех сил, расталкивая недоумевающих прохожих.       Боль становится нестерпимой.       Дыхание окончательно сбивается, ноги подкашиваются от перенапряжения, вызванного длительным бегом. Он падает на асфальт, успев, однако, подставить руки.       Она стоит совсем рядом.       Джерар поднимает глаза и встречается с её глазами, в которых отражается он сам – с лицом, перекошенным от боли и страха. — Кто ты? — выдыхает он.       Её губы искривляются в усмешке.       Он протягивает руку, стараясь кончиками пальцев коснуться её, но пальцы проходят куда-то сквозь. Остаётся лишь частичка холода.       Она — призрак?       Алые волосы развеваются на ветру, карие глаза смотрят бесстрастно, безжалостно. Её меч касается его шеи. Страх, до этого обуревавший его, понемногу отступает. Почему?       Он заслуживает наказания.       Она осторожно проводит мечом вверх, к подбородку, приподнимая его так, что их взгляды встречаются. С минуту она смотрит на него укоризненно, а затем неожиданно убирает меч в ножны. Её тело начинает таять в воздухе. Чуть вздохнув, она улыбается с грустью и сожалением. — Подожди… — шепчет Джерар, пытаясь вспомнить что-то крайне важное.       Она качает головой и указывает куда-то в сторону.       Он оглядывается. Ему ничего не видно из-за белесой пелены, возникшей перед глазами и обволакивающей всё вокруг. Джерар снова поворачивается к ней, но поздно.       Она исчезла, оставив после себя одно лишь замешательство. — Вам помочь? — раздаётся обеспокоенный голос какой-то девушки.       Джерар встаёт с земли, только сейчас почувствовав физическую боль от падения. — Не волнуйтесь, я в порядке, — бубнит он, смотря на свои разодранные ладони, с которых медленно стекает кровь. — А по вам не скажешь! — настаивает на своём девушка.       Джерар решает рассмотреть упрямую спасительницу и вздрагивает при виде строгих карих глаз. Алые волосы девушки собраны в хвост. — Эльза, — вспомнив, произносит он. — Что?! Откуда вы знаете моё имя? — возмущённо спрашивает она. — А вдруг, — Джерар тепло улыбается, как никогда, — вдруг я волшебник? Эльза недовольно фыркает. — Разве волшебники на земле валяются? — Хм… только самые особенные, — он смеётся, и душа его наполняется небывалой лёгкостью. — Так что, я ещё могу рассчитывать на вашу помощь? — Конечно. Нельзя же особенных волшебников в беде оставлять!