просто. тебе.

Это – словно порез на пальце. Чуть саднит, но уже не больно. Избегать бы своих фрустраций. Не вписаться бы в треугольник. Не в Евклидову, боже, мама, не в Коперника, аве, отче, отпустило. А он – упрямый. Он играет в меня – как хочет. Белым, синим, цветным по нервам, бьет наотмашь, а после снится. Он, конечно, не будет первым, он – единственным. Вольной птицей. Пьяным ангелом – к черту крылья, пьяным демоном – прочь одежду, пальцы выжили и зажили, мысли мечутся между… Между. Жжет по венам. А как иначе? На Голгофу за обнаженным. На пониженной передаче, отрешенным, умалишенным, лишь бы взять и обрезать крылья, повязать на кольцо привычек, жарких слов, поцелуев пыльных, закурить бы. Да нету спичек. Пальцы чешутся – заживает, не смертельно, бывало хуже. Он еще до конца не знает, он смеется – да нахуй нужно, он не верит. И я не верю. Он – направо, а я – налево. Я стою за закрытой дверью. Я люблю тебя. Здравствуй, Лео.