438
11 августа 2016 г. в 05:46
С невероятных перекрестий дорог и троп твоей судьбы,
Где кровью вычеркнут небесной дешевый знак немой борьбы,
Ты не ушел, забыв о чести, не опустился до мольбы
И не поверил сладкой лести... За это ты сейчас забыт.
А время не было чудесным, мы позже выдумали быль...
Твоя святая неизвестность – не то, чем должен ведать сбыт.
Я понимаю наше время, как вариацию игры
На храма каменных ступенях, в тени сияющей иглы.
Проходят мимо перемены, не задевая до поры
Тех, что в своих закрылись стенах от неба, солнца и жары.
Торгуют все, торгуют всеми, и тихо гасятся костры,
Ведь создают собой проблемы... Что вечность? Год бы нам закрыть!
Что святость? Память? Все проходит, и только горькая полынь
Лежит букетом или вроде того на камне у стены.
Пускай «нуждается в уходе» пропишут вновь... Душа, застынь!
С доски слова исчезнут. В моде сегодня сломанная жизнь.
Кричат о внутренней свободе, о построеньи нужных мин...
И ищут дьявольщину в коде обычных чисел. Так – и с ним.