Только себе пока не научилась врать.

Вот, вроде бы всё есть – Любимый дом, любимая работа. Всех радостей не перечесть – Признание, и дочери забота. Но только нет любви такой, Чтоб грела душу и постель. Чтоб принесла в мой день покой, А в ночь добавила страстей. Мой дом любимый, но пустой, Вместе со мною стареет. Встречает холодом и полутьмой И даже камин не согреет. Хочу готовить ужин на двоих, Чтоб пахло в доме пирогами и мужчиной. И не бояться приближения выходных, Ведь в одиночестве день очень длинный. Я не хочу идти в свою кровать, Для одного она так велика. Хочу в объятьях крепких засыпать, Спиной к груди и чтоб в руке рука. И утро, не в тоскливой тишине, А с поцелуем, страстным или нежным. Чтоб думал он лишь обо мне. На мне. Во мне… И чтоб любовь – как океан безбрежный… Ну а пока – «Любовник? Это неприлично» «Мужик? Носки ему стирать?» «Плохо одной? Ну, что вы? Всё отлично!» Только себе пока не научилась врать.